LA AMADA Y ODIADA GALATEA...

Por Yerbas Buenas, Valparaíso.

2012-01-20T18:37:00.000-03:00

Un lugar al pie de la montaña.

2011-12-17T22:52:00.005-03:00

El muro bajo deja ver a los moradores del recinto y un paisaje que en solemne silencio los acompaña.

Adelante, pasen, pero cuidado...

Entremos por fin.

El día nos tiende generoso su manto de luz

que ilumina la villa de minúsculas casitas con coloridos jardines

protegidos por verjas como en toda vecindad.

¡Pronto! improvisemos un hogar,

llenémoslo de color al calor,

mis huesos artríticos lo agradecerán.

(Disfruto de días de vacaciones, mediados de julio, pleno invierno por estas latitudes. Siempre he creído que bien vale la pena gastar tiempo y dinero en movernos por el planeta. Esta vez el recorrido ha sido: Viña del Mar, Los Vilos, Illapel, Combarbalá, Ovalle, La Serena y Vicuña. Sol, sol, cielo limpio, montañas, cordillera, espacio, silencio... le dan sentido a todo lo que se estuvo haciendo día tras día en la ciudad. Fotos del Cementerio ubicado en el cruce a Cogoti 18, El Durazno y Combarbalá, de fondo la Cordillera de Los Andes, Chile. )

Viejos sin memoria.

2011-12-17T21:32:00.000-03:00

Me dices que te vas a casar, te pregunto por qué, para qué. Nos queremos, me respondes. No es suficiente para asegurarte suerte en el proyecto. Qué más da, ningún proyecto es para siempre, siempre tenemos que estar pensando y armando otros para reemplazar al que ya está muriendo en forma natural. Qué tanto, si todo pasa tan rápido, si vamos destinados al rápido abandono y olvido. Pocos llegan a ser leyenda. No quiero deprimirme ni echar abajo los proyectos de otros, simplemente tu nuevo estatus civil, no declarado en su momento, me vuelve incrédula y cínica. Lo malo es que yo poco o nada tengo como para confesarte y, de pasadita, vengarme. Bebo recordando viejas costumbres mediterráneas (todo borracho termina igual, cínico y molestando a los demás) Pronto el sol se pondrá tras una bruma amarilla, tantas cosas sin hacer, tantos proyectos incompletos. Una vida de cortos entusiasmos, algunas decepciones, muchos encuentros y desencuentros, amores frustrados. Viejos ya no nos importará habernos equivocados, haber perdido el tiempo, haber hecho daño, no haber pedido perdón, no haber dicho te quiero… Viejos de mierda, sin memoria no recordaremos el nombre del otro ni su número de celular. Viejos ya nada importará.

Los VILOS

2011-10-09T09:05:00.000-03:00

...quedar atrapada por las cosas bellas y simples.

2011-09-27T19:47:00.002-03:00

Lunes 4 de agosto de 1961

Gilbertito
Tengo frío; son las nueve de la mañana. Todas las mañanas tiemblo de frío. Cayó nieve y no hay sol, el frío penetra en mis huesos y en mi alma. Me falta mi Gilbertito. La casa está llena de flojos que duermen y comen. Yo soy débil y no resisto el peso de tanta gente. Tú eres mío y me ayudas con tu cariño. Pronto salgo a la calle más sola que nunca y volveré con más frio y más triste. Así he vivido años, fría muy fría y sola. Los meses contigo fueron más buenos que malos. tú me quieres y me comprendes. Ven. Ya veremos cómo se arreglan las cosas entre los dos. Si tú me olvidas será terrible, si yo te olvido, peor. si estamos juntos se puede salvar algo del todo. Es una tontería que no estés en casa. Es fea la casa sin ti.
Yo no quiero recibir comida nada más que una vez al día. De repenteno no comeré nada más. Tengo una rabia con todo, Trabajo poco. Se fue la alegría, se fue por el desierto. La casa de madera está llorando. No tiene sentimiento la guitarra. Estar separados es como estar muertos. Un día me canso y salgo a vivir. He estado muerta años de años. Esclava de trabajo y del país ¡Ven, te digo! despues iremos por el mas y el desierto. la lluvia será dulce. ¿Qué hago sin tus manos feas? No tengo a nadie. Tú tienes a Vitervo. Que venga contigo. Quiero preparar un asao para él.
¡Vengan! les digo. Nunca supe que tenía un amigo en Arica
Te quiere,

Violeta

uNOS ojos y una Nueva MIRADA.

2011-09-21T19:34:00.000-03:00

Siempre se puede conocer gente interesante. Hoy conocí unamirada interesante...

“En alguna partese cruzará una mirada con la mía y

esa fugacidad será más intensa y duraderaque un abrazo. (Jorge Díaz)

Goodbye,you don't call me, you don`t respond to my call.

Siempre habrá una nuevamirada y yo estaré atenta.

Ascensor "21 de mayo" - Valparaíso.

2011-09-13T15:41:00.005-03:00

Camino a Cogoti IV Región Chile

Días de soledad son días de vacaciones. Tú eliges. Estar en compañía es tener que enfrentarse a la propia imagen. Disfruto de este tiempo exclusivo para mi, no libre del temor al arrepentimiento, una cosa es un día de soledad y otra cosa es la ausencia eterna de una llamada telefónica. Trato de imaginarme un día de soledad y de arrepentimientos, temo a mi propio cambio. Por ahora, elijo la tranquilidad que me da el silencio. Por el camino me cruzo con la anciana. Es común cruzarse con ella, siempre caminando con su cabeza rapada y su lengua afuera. Al cruzarnos la saludo y ella me sonríe. Mi padre, ¿hace cuánto tiempo que perdimos el contacto?... Por años defendió su soltería, ahora, viejo y enfermo, ¿sentirá la culpa de habernos perdido?... no hagas nada de lo cual vayas a arrepentirte. La tarde me invita a bajar la cuesta. La calle, llena de gente desconocida, será el refugio para mi cobardía.

la vida incierta.

2011-08-27T01:31:00.002-03:00

La tarde cae, el día se ha ido rápido y poco o mucho he hecho. Ahora se quién fue Gilbert Favre, pude conocer su rostro, escucharlo tocar quena, verlo reír y fumar, ahora existe para mi. Me dan ganas de salir, subir por alguna calle, pararme frente a un mirador, contemplar y quizás fumar. Favre acercando un cigarrillo a sus labios, este gesto lo hace más real y humano. El cigarrillo en una de tus manos, la otra acariciando mi cabeza. El amor y toda la vida se reducen a pequeños gestos que tratamos de rescatar mirando viejas fotos o simplemente echados en la cama con los ojos fijos en el techo con el ventilador colgando, una pared con la marca de un póster que ya no está, la dueña optó por llevárselo y dejarme sin la imagen de esa pequeña niña sonriendo. Calle Montaña 856, mañana buscaré esa dirección, una casona grande, con árboles frondosos. Qué más, ¿después de tantas marchas y protestas podremos respirar nuevos aires?... enciendo la tele, solo comentarios de farándula. Montaña 856, una casona con la imagen invisible de otras vidas que no viví. Mi vida menos cierta que la de Favre, que la de la niña del póster, que la de los habitantes de Montaña 856. Poco he hecho, nada para el recuerdo, así se deja de existir.

2011-08-26T18:32:00.001-03:00

La VIDA simplemente.

2011-07-14T21:15:00.004-04:00

Corro las frazadas y la sábana clara, siento la luz de una nueva mañana y respiro. Estoy viva y esa luz y ese aire son míos. Hoy la vida es nuevamente mía. Renovar el permiso de circulación, limpiar el auto, ir a la peluquería, compras en el supermercado, hacer aseo profundo, tirar a la basura todo lo que ocupa espacio y sobra, escribirle a J. y decirle lo que pienso, mejor no, él ya lo sabe y no quiere darse por enterado. Muchas cosas por hacer. Otra vuelta en la cama, acomodo mejor la sabana y las frazadas. No me siento feliz. Quiero estar sola. Enfrentarme a otros es enfrentarme a mi misma, con más defectos que cualidades. Grito mi derecho a tener defectos, a solas con mis “mañas” no le hago mal a nadie. De qué se trata la vejez. Voy perdiendo el entusiasmo por nuevos proyectos. Espero la revisión del auto. El día es gris, hace frío, aún así prefiero esperar afuera. Una mirada, una sonrisa, me dice algo, respondo con una sonrisa. Podría acercarme e iniciar una conversación, ya me he enterado que es un agricultor de Limache. Podría ser interesante compartir gustos y diferencias. Me doy vuelta, camino y me alejo. La ciudad con su lento tráfico. Un café. Saber tomar distancia manteniéndose en medio del tumulto. Dime si hay partido, dime si hoy habrá lluvia o protestas. Interesada por algunos de sus titulares, compro “Le monde Diplometique, Aún creemos en los sueños”. Miro rostros y cuerpos, en cada uno de ellos imagino aspectos, modos y conversaciones que no me entusiasman. Hago el juego de reemplazar esos rostros por el tuyo, son otras imágenes que pasan rápido por mi mente. Tomados del brazo, me haces cruzar corriendo las avenidas, conversamos y reímos por todo, me siento feliz. Lavo el auto a pesar del viento y de las amenazas de lluvia. A otros un refrigerador lleno les da tranquilidad a mi, el orden y la limpieza. Una llamada, reconozco el número y no contesto, otra llamada y otra, números desconocidos, no contesto. Me siento mejor sin compromisos. Leo el diario. Las cartas están echadas. Son otros los que manejan esta forma de vida. Tu estilo, tus hábitos, tus necesidades y costumbres están ya determinados por este sistema económico, tu libertad es pura propaganda. Solo a través de la ropa de mi cama, una fría y gris mañana, tuve y sentí la vida como algo cierto, único, simple y auténticamente mío.

Ummmmm!

2011-04-08T17:22:00.008-03:00

Otra tarde de viernes.

Pronto me iré de compras: chocolate blanco, de leche y la oferta de cobertura y galletas para alfajores. Me está gustando esto. La chocolatería es un trabajo "dulce", lleno de arte y tentaciones. También tengo que retirar mis botas color chocolate y, por ahí, me tomaré un "café mocha". ¡Ah! no puedo dejar de mencionar que ando vestida con una blusa color chocolate que combina muy bien con mi corsé de encajes.

palabrAs y GestOs

2011-02-07T11:27:00.022-03:00

Eres divertido y me haces reír.

Las palabras, cómo nos entretienen las palabras. Los “gestos”, estamos llenos de gestos: gestos amables, gestos despreciativos, gestos amargos… también hay quienes van por ahí sin gestos. Soy “lenta” pero siempre llego antes que mi amiga la liebre. Dame tiempo, ahora solo quiero estar echada al sol. Seamos "light -me dices una y otra vez-, sí, me parece inteligente tomar ciertas cosas de manera light, ya no hay tiempo para más dramas, pero, lamentablemente, yo no soy light y me hago "caldos de cabeza”. Sigue hablándome, me dices que todo depende de la “situación”: “si la situación se da… quizás algo lindo pueda pasar” Ahí va otro gesto tuyo que me hace reír. Tus anécdotas están llenas de indirectas y yo las voy respondiendo una a una, sorteando cada una de tus insinuaciones. Tú me entiendes –me dices-, te ríes y me regalas un gesto cariñoso. No te apures, todavía nos queda tiempo para conversar, caminar por la costanera y tomar sol, escuchar a Congreso dentro del auto, ir a la playita “El encanto” con toallas y quitasol, tomar una Fanta al aire libre y reírnos del juego de palabras que hemos venido inventando desde ese día que llegué y, sin pensarlo, te regalé uno de mis mejores gestos al saludarte con un beso.

Le baiser de l´Hôtel de Ville, 1950
Robert Doisneau

http://smfdiario.blogspot.com/2010/06/robert-doisneau-el-pescador-de-imagenes.html

al atardecer

2011-01-20T14:24:00.001-03:00

Antes de dormir.

2010-12-28T23:17:00.011-03:00

Ya se armó la fiesta. Canta Sade, me gusta su voz aterciopelada, suave pero llena de ritmo. En la tarde estuve escuchando al Gato Barbieri, también en él se combinan aspectos que podrían considerarse opuestos y excluyentes, como melodías nostálgicas y a la vez llenas de alegres ritmos, es una música que no aburre y me entregué al placer de simplemente escuchar, sin hacer otra cosa. Una "belleza inteligente" (también hay bellezas tontas, como la imagen de Marilyn) La belleza de pensar. Le cuento a M... sobre la personalidad y conducta contradictoria de Jo... ese fingimiento de aristocracia cargado de vulgaridad, M... me plantea su ideaa de que lo vulgar estaría en los jóvenes pobres y en los viejos ricos, extraña combinación. Lo vulgar nos llama la atención, lo grocero no siempre es vulgar. Encendemos la televisión, a un mismo tiempo nos tapamos la cara con la manta, los colores saturados, el ruido, la velocidad del movimiento de los personajes, gritos estridentes, etc. nos hacen sentirnos "atropelladas" y apagamos la tele. M... tararea la música de la película "La doble vida de Verónica", admiro su memoria musical y su facilidad para los idiomas (pero Rusia es un lugar muy frío) Varela dice que el pensar no está centralizado en la cabeza, incluso habría un acto motor previo en el pensar, por ejemplo para percibir significativamente el "color rojo" de la silla que miramos. Pero Pablo Milanés canta lo contrario, adjudicándole a la cabeza el centro de la inteligencia de su amada. Amada, amor, me amas, te amo... ya casi no se dicen estas palabras, ahora solo hablamos de cariños. El amor también se ha vuelto algo transitorio y desechable, como los celulares. Siempre estamos conversando con M... y hoy surgió otra idea original y divertida, relacionarnos con el otro incluyendo paréntesis gestuales y corporales, como los pensamientos o como cuando escribimos, hacer el gesto imaginando que nuestro interlocutor no lo ve, porque es un paréntesis, como si en el momento de su expresión el otro quedara congelado, entonces podríamos mantener una conversación formal y de pronto hacer arrumacos si el sentimiento que nos provoca dicha persona es de cariño y ternura, continuar inmediatamente con la conversación como si nada hubiera pasado, como un pensamiento loco que no sale al aire. A M... le encanta el sushi y me incorpora en su preparación pero a mi no me gusta comerlo. No se si hemos ganado con esto de la globalización, lo bueno: es más fácil imaginarse a los japoneses al otro lado del planeta, lo malo: se ha perdido el misterio. No es tan mala la ignorancia, no tenemos porque saberlo todo. Ya es hora de irme a la cama. Ahí tengo una radio con casetera y me doy el gusto de dormirme escuchando música, dando vuelta y vuelta los casetes, los mejores son los que grabé directo de programas radiales, como los de "Estereo Azul" y "Radio Dos" de San José, Costa Rica.

Mañana me iré al trabajo caminando. Hay un punto en mi trayecto que me gusta mucho, una curva justo cuando se ve la laguna Sausalito enmarcada por el verde de los árboles del parquesito y de los cerros del fondo, y una vegetación baja que flota alrededor de la laguna, todo difuminado por una suave niebla que me hace imaginar un paisaje misterioso y bucólico, como los del sur.

Buenas noches.

ALGO en la CALLE debe estar PASANDO.

2010-11-02T20:20:00.007-03:00

Siento que en mi habitación me estoy perdiendo vivir una tarde, entonces venzo a la inercia del desgano y salgo a la calle en busca de algo que me asombre bellamente. En principio me voy mirando los jardines con sus colores, formas, volumen, respiro los aromas... Por antigua costumbre me paro frente a las portadas de los diarios que cuelgan en el primer quiosco con el que me cruzo, en una transitada esquina, leo los titulares, lo de siempre: mensajes engañosos, banales y vacíos. Reanudo mi marcha. Miro de reojo los jeans gastados y poleras con estampados tipo "batik" que cuelgan al otro lado de una vitrina, esto se repite en la tienda de al lado, paredes con papeles pegados, clases de yoga y tarot, recital de rock nacional, las palomas me dan asco, piso fuerte para espantarlas. Sigo pensando en esto y lo otro. Levanto mi vista para leer el letrero con el nombre de la calle, todavía no me aprendo los nombres de esta ciudad donde habito, un hoyo peligroso que alcanzo a saltar. Algo nuevo debe haber, algo nuevo debe estar ocurriendo. Una sonrisa, una manera diferente de caminar, una espalda con una mochila de diseño novedoso, la mirada triste de un perro callejero, la música de un tango tocada por un acordeón a lo lejos, el pitito de un semáforo que avisa color verde para cruzar y el auto amarillo que se detiene frente el paso de cebra con sus franjas ya gastadas, la cuneta que hay que subir, el basurero de la izquierda que cuelga con su fondo roto, el vendedor que me ataja para ofrecerme sus bolsitas con gomitas de menta azucarada, la pequeña que camina de la mano de su madre y se voltea curiosa para mirarme, las mesas del café en plena vereda que hay que sortear para no chocar torpemente, un árbol de aspecto cansado, la hilera de autos estacionados y el cuidador de mirada atenta, con su máquina registrando patentes y horas, corriendo a lo largo de la cuadra para cobrar a los que van partiendo, una mujer parada a la entrada de una farmacia, con voz de lástima me ruega que le compre una tira de parche curitas, otro cruce de esquina, me detengo frente a la vitrina de una óptica... algo importante y bello tiene que estar pasando y yo simplemente no lo veo.

Slow Moscow (ART) from Andrey Stvolinsky on Vimeo.

http://vimeo.com/6344564

Cheburashka y sus amigos en el Vagón Azul.

2010-10-31T11:10:00.003-03:00

Cheburashka, Cocodrilo Gena y la Sra. Shapoklyak en el Vagón Azul.

El Rey SoL y su COMETA.

2010-10-21T17:27:00.012-03:00

QUE EL ETERNO SOL TE ILUMINE Y EL AMOR TE RODEE, Y LA LUZ PURA INTERIOR GUIE TU CAMINO...-
- ¡Ah, Señor Sol, buenos días!

- Nueh hc.

- ¿Y cómo va todo por su Sistema?...

- Djlfh hfh jfdlh.

- ¿Todo girando a vuestro alrededor, planetas y satélites incluidos, en perfecta órbita?

- Hjfleyirhe iep ir irew jrwljelf.

- Hummm.

- Jlwe jd udwof j.

- ¿Yo?... por ahí, como cometa errante que soy, yendo y viniendo, pensando en nuevos viajes.

- Lhd hfe ljfe ljferljfoeul.

- Jajajajaja… no lo puedo negar.

- Baswj hd ihdes ed.

- Vamos, sin girar alrededor suyo igual pertenezco a su sistema, en apariencia desaparezco pero son solo escapaditas, serpenteos entre planetas, asteroides, meteoritos, basura cósmica... parpadeos a velocidad de la luz, entre recuerdos y olvidos. (Hasta la fecha no he olvidado el camino hacia su palacio con su viejo despacho, papeles sobre sillones y más papeles por todos lados)

- Bhe jge.

- ¿Agujeros negros?... jajaja, todavía no. Sí, reconozco que me gusta jugar a las escondidas, pasearme por lugares olvidados, conocer otros cuerpos… celestes, vivenciar otros fenómenos… galácticos, que me atraen las luces y sus colores, el ir y venir de las ondas musicales del universo, la poesía de la inmensidad ("Altazor", ¡hermoso!) lo desconocido, el horizonte difuso, los eclipses de sol y…

- ¡¡¡Pukeo!!!... yei iyehkjh ueouhe he he jejn hei sdhkafe vdmbxl ljfdsomgerkkgbv jgfjg,ern.

- Perdón, no quise ofenderlo, el tiempo y el espacio son relatividades y es un hecho que el universo es algo dinámico.

- Uo jhdeof.

- Es verdad, más temprano que tarde mi destino será el mismo y entre tanto ir y venir mi cola se ha ido gastando, ya no luzco tan rutilante. Lo mismo podría decirse de usted, otra vez con mucho respeto…

- LJoiued khfdiy lufos jhfouafr jl hfsa jfou ljofsouse jgfd yer yfe khgfimv kf hf irita hg ,hvhfkhshfk hvfk hfsdh hfgs jvfds jfldjl ,jbljñozd`ljvlñlvxñ.

- Mejor cambiemos de tema…

- HOiuoi kkjl hife.

- Se muy bien de la idolatría que le profesan a su Excelencia en el planeta Tierra, antiguos grupos humanos crearon sus culturas alrededor de vuestra idealizada imagen. También he visto hombres y mujeres que se enamoran y juran eterna fidelidad frente a vuestra tenue luz difuminándose en las aguas de dorados atardeceres. Se de seres que no pueden vivir sin vuestra luz y calor. Pero también hay quienes dañan tontamente su piel en busca de un bronceado al estilo de los antiguos gladiadores.

- ¿Lo jhgde?

- ¿Yo?... prefiero brillar desde adentro... ¡¡¡Cof, cof, cof!!!..

- ¿Jjkh?

- ¡Oh! Su calor me sofoca, su luz me encandila…
su soberbia, su egocentrismo me….
No es parte de mi esencia girar alrededor de vuestra órbita, debo continuar mi romántico viaje entre espacio-tiempo relativo. Adiós.

- ¿JIy heuifr?... kjre we.

- Nada es definitivo.
(Yo también te quiero)

IL SORPASSO

2010-09-29T22:40:00.025-04:00

No hay nada mejor que ir escuchando a David Bowie con su entrañable space oddity en la radio del auto. 

“can you hear me, major Tom?
Can you...
Here am I sitting in my tin can far above the Moon
Planet Earth is blue and there's nothing I can do”

¡Gracias a dios que todavía no se ha masificado la televisión en los autos!... no soporto las voces, el sonido, los colores, imágenes anacrónicas. Ni hablar de los programas y sus contenidos, noticias por tele, uf! Más de lo mismo, más de lo que quieren hacernos creer. Sigo con Bowie. 

Aceleras sin motivo y te vas serpenteando entre los vehículos, ¿quién te apura? Te miro de reojo, cambias detrás del volante, te agrandas, yo reviso el cinturón de seguridad, se pierde la señal de la radio al pasar por el túnel, “can you hear me…"
¿Can you... ?

Soy mañosa, no soporto subirme a un auto sucio y menos hediondo. Me dijiste que no te habías bañado, "luz roja", mala señal. Te miro de reojo, siento le velocidad en tu sonrisa y, definitivamente, yo tomo distancia, desde mi memoria, otro perfil me sonríe, "luz verde".

Desde niña me gustó la música clásica, después fui ampliando el abanico. Lo que más me gusta al viajar en auto es escuchar música, ahora a Lila Downs, ayer Congreso, Jóvenes Flamenco, Nek… 

Me hubiera gustado conversar mas contigo, sobre cualquier cosa, escucharte, comentar, discutir, pensar… esa es mi normalidad. Apenas llegue a casa me pondré a leer ese u otro libro.

Conduzco de malas ganas, pero lo asumo y me adapto, te miro de reojo y te veo apoyando tu mano en el panel del auto, qué ridículo te ves ¿te doy miedo o es un tonto gesto?... relájate, lo mejor es escuchar un buen Cd, pongo Gotan Project.

Sí, cometo errores, pero eso solo me pasa contigo. Me pones nerviosa, me alteras. Nunca resultan las cosas contigo. Mejor estacionar por aquí y seguir caminando hasta encontrar un café. Conversamos un poco entre un café y un pastel. Miro hacia la calle, miro la gente y su pasar apurado, en ese pasar se nos va la vida. Te miro hablar, yo también digo algo, nos miramos pero ninguno logra escuchar.

Otra vez al auto. Para no olvidar nada he automatizado en orden cada movimiento: sacar bastón de seguridad, contacto, luz, freno de mano, embrague, primera y partir hacia el norte, sola, sin sonrisas de perfil, sola por el litoral y sus cuestas de cerradas curvas. El mar, la playa con sus cintas de blanca espuma, laderas de húmedas rocas. Me entrego al paisaje, de reojo miro el marcador, se que uno se acostumbra a la velocidad, el auto se desliza suavemente, escucho a Satie versión "Café del Mar", todo se vuelve hermoso y tentador, "luz roja"...

acelero sin pausas y sonrío sola, 
atrapada por el vértigo de mi propia infractora complicidad.

Can you hear me?... can you?...

http://www.youtube.com/watch?v=xhu_uM9mk_o&feature=related

Padre

2010-08-24T23:43:00.006-04:00

Así caminaban el Padre y el Hijo
en los atardeceres de provincia.
Tenían mucho que decirse, pero nada que hablar
en esos atardeceres de provincia.
De la casa natal al cementerio
donde yacían amigos y parientes
era en las vacaciones del hijo
el Padre miraba sus buenas notas.
¿De qué hablaban? Me gustaría recordarlo.
Sólo me acuerdo de que los vi al anochecer
entrando a un clandestino
donde jugaban a la escoba y tomaban cerveza.
Hablaban sin palabras. Su pasos eran sílabas
que rimaban un afán de saberse ellos mismos.
El nunca dijo que lo admiraba
y él nunca lo mostró con orgullo.
Pero estuvieron juntos todas esas vacaciones
y yo acompañé sus lentos y solitarios pasos
desde la casa del Lar hasta el cementerio
y el ritual de cerveza en los clandestinos.
Nunca más los veré juntos. Estoy condenado a muerte
y ellos al exilio. ¿Qué puedo hacer si no
decir que todas las tardes vi caminar a un
Padre con su Hijo?

(Poema inédito, escrito durante el régimen militar que rigió Chile por 17 años, según el poeta Francisco Véjar, quien en un trabajo en la Revista de Libros, Empresa El Mercurio S.A.P., Santiago de Chile, 5 de Marzo de 2000, lo menciona como inédito de Jorge Teillier)

estoy escuchando mi radio "Valentín L." el programa Caja de Pandora, con mucha música experimental, mientras termino una sopita, como una enferma en cama, pero estoy bien y sobre todo lo que estoy viviendo o mejor dicho, sobre lo que pronto voy a vivir, pienso... ¿escribir un homenaje a ese padre "a medias", sobre lo que alcanzó a darme... mi gusto por la lectura, mi forma de escribir, mi gusto por la música clásica, la pintura, el cine, la costumbre de patiperrear por cualquier lugar, la capacidad de asombró que cultivó en sus pequeñas hijas... la duda, trasgredir (claro que siempre desde su óptica de lo que podía ser bueno o malo)?... y ese sueño imposible de ser bailarina. Ahora el yace en la cama de un hospital.

Air-otica

2010-07-04T17:22:00.004-04:00

Cine, cine, cine… más cine por favor –cantaba Eduardo Aute-
Esta película fue como una venganza. Ahora supongo que él quiso “darme una oportunidad de arrepentimiento y reconciliación” (se había enterado y no me lo iba a perdonar) pero mi joven orgullo era demasiado grande. Alcanzó a comentarme que la película que íbamos a ver era buena, que era un musical con temas de jazz y que tenía una buena crítica, después de esto continuamos en un rotundo y odioso silencio. Así, nos acomodamos en las butacas y comenzó “Hall That Jazz”. Hasta que llegó esta escena, él no se lo esperaba y yo, gratamente sorprendida, sentí que la victoria era mía. Entonces todo se volvió vertiginoso, en lo que se proyectaba y en mi conciencia. Por primera vez salimos del cine sin hacer comentarios y más distantes que nunca. Ese día supe que no podía estar tan equivocada y que habían otras historias, otras miradas y otros caminos que andar.

MaNías.

2010-07-02T22:50:00.004-04:00

Hace tiempo que me ando topando con las tazas de café o té a medio beber que voy dejando por ahí. En estos días quebré torpemente las dos únicas tacitas pequeñas de café que tenía, del tamaño justo para beber café sin aumentar mi gastritis. Una de esas tacitas tenía un encantador paisaje porteño, mostrando casas colgando y un ascensor.
Tazas con el sagrado conchito oscuro sobre el velador, entre el perro de peluche, la foto de M & M y la cajita donde guardo las llaves y boletas; en una esquina del mueble del televisor; debajo de la mecedora; sobre el mueble de cocina, entre la sal y el azúcar; sobre la mesa junto a las llaves del auto o en una repisa que tengo en el baño... ahora, cuando me voy encontrando con esto me acuerdo de ti: "¡DESORDENADA!" -escucho tu voz- pero yo soy un ejemplo de orden en mi familia, si señor, a pesar de las tacitas repartidas por éi departamento y del lío con mis sábanas mientras duermo, en serio, haz una encuesta y cuéntame como te fue (Los Prisioneros)
Lo de dejar las tacitas por ahí es fácil de explicar: me gusta sentarme a hacer cosas con una taza de café, leer, escribir en el computador, cocinar, pintarme en las mañanas frente al espejo del baño... y me distraigo, me paro y me olvido del café a medio tomar.
DISTRAIDA pero no desordenada, si un día vienes a mi departamento, verás que la mesa del comedor no está llena de papeles, libros, chocolates, lápices, etc.; que no hay polvo en los muebles, lámpara de entrada...; que en el refrigerador no guardo alimentos (queso) en mal estado, etc. Pero te quiero igual te quiero mucho, mucho, a pesar de TU DESORDEN.

Aventuras de otro laGarto.

2010-06-20T16:31:00.003-04:00

Con esta entrada uno se delata de inmediato la edad, pero recuerden que todo es relativo y subjetivo.
No ir al colegio, quedarme esa mañana en casa y en cama (quizá por algún resfrío) tenían como mejor premio ver El lagarto Juancho, Huckleberry Hound, Tiro Loco Mac Graw y otros "monitos animados" de Hanna-Barbera

P.D: En esos años, ver TV hacía sentirse feliz.

CARTA a UNA AMIGA

2010-06-18T17:38:00.008-04:00

Querida amiga, desde la última vez que nos vimos, y cómo siempre, se nos ha ido el tiempo volando, ya pasó mayo con nuestros cumpleaños y pronto vendrán las vacaciones de invierno que, para nosotras, marca la mitad del año. Así, cada vez más rápido, como en una "montaña rusa", viajan nuestros trenes, ahora por vías diferentes.

Viña del Mar, vista desde el sector Sausalito.

Puedo decir que desde la ventana donde voy sentada todos los días son radiantes, que tengo una vista privilegiada a un paisaje lleno de vida, que por fin he acertado con el recorrido y me felicito por haberme subido en este carro, casi corriendo, ligera de equipaje, solo cosas importantes más que necesarias, ya que en este recorrido es variada la oferta.

Vista del Plano de Viña,
desde el cementerio Sta. Inés.

Valparaíso,
desde el cerro La Carcel.

Viajo mirando hacia adelante pero me doy tiempo para los buenos recuerdos de lo que fui dejando atrás. ¡Aprendí tanto de nuestras fugaces escapadas, largas tardes de confidencias y café! (restos de viejas e ingenuas cimarras de colegialas) Asomo mi cabeza por la ventana, saco mi mano para saludarte a la distancia, entre ruidos y bamboleos, te mando un fuerte abrazo y mi entrañable cariño.

el laGarto está lloRando.

2010-05-15T09:31:00.003-04:00

A la semana de casada perdí mi anillo de oro de 18 kilates. Lavándome las manos vi impotente como se me escapaba de mi delgado dedo por el desagüe del lavabo. Recuerdo mi exagerada angustia y cómo conseguí que destaparán la cámara del alcantarillado, pero todo fue en vano. Como los viejos lagartos, lloré la pérdida de ese anillito de desposada. Qué extraña me resulta la imagen de esa joven intentando ser una ejemplar mujer casada pero qué familiar me resulta este poema y sus lagartos.

"UN PUNTAPIÉ A LA CIUDAD"

2010-04-29T20:01:00.001-04:00

Cálice (Sub. español) - Chico Buarque y Milton Nascimento

2010-04-23T20:47:00.008-04:00

Este hermoso tema de Chico Buarque tiene su historia de censura por los años de la dictadura brasileña. En mi caso, su historia tiene que ver con mi tiempo en España, con mi gusto por Amancio Prada, un trovador de voz limpia y clara, como las letras de sus romances. Libre te quiero, libre... Romanza del enamorado... Cáliz, fueron cortina musical de bucólicas tardes de Sur.

III
GACELA DE AMOR DESESPERADO

La noche no quiere venir
para que tú no vengas,
ni yo pueda ir.

Pero yo iré,
aunque un sol de alacranes me coma la sien.

Pero tú vendrás
con la lengua quemada por la lluvia de sal.

El día no quiere venir
para que tú no vengas,
ni yo pueda ir.

Pero yo iré
entregando a los sapos mi mordido clavel.

Pero tú vendrás
por las turbias cloacas de la oscuridad.

Ni la noche ni el día quieren venir
para que por ti muera
y tú mueras por mí.

http://www.youtube.com/watch?v=pRYmkGwCkK0

¡BUENOS DÍAS!

2010-04-20T21:11:00.007-04:00

Cuando me llamas y me dices -buenos días- no puedo evitar decirte, mentalmente, -buenas noches- y, a un mismo tiempo, pensar en el Principito y su frustrada amistad con el Farolero.

CAPÍTULO XIV

El quinto planeta era muy curioso. Era el más pequeño de todos. Había en él justo el lugar necesario para alojar un farol y un farolero. El principito no lograba explicarse para qué podían servir, en algún lugar del cielo, en un planeta sin casa ni población, un farol y un farolero. Sin embargo se dijo a sí mismo:

“Posiblemente este hombre es absurdo. Sin embargo es menos absurdo que el rey, que el vanidoso, que el hombre de negocios y que el bebedor. Al menos, su trabajo tiene un sentido. Cuando enciende su farol, es como si hiciera nacer una estrella más, o una flor. Cuando apaga su farol, se duermen la flor o la estrella. Es una ocupación muy linda. Es verdaderamente útil porque es linda.”

Cuando abordó el planeta saludó respetuosamente al farolero:

- Buenos días. Por qué apagaste recién tu farol ?

- Es la consigna – respondió el farolero – Buenos días.

- Qué es la consigna ?

- Apagar mi farol. Buenas noches.

Y volvió a prenderlo.

- Pero por qué volviste a prenderlo ?

- Es la consigna – respondió el farolero.

- No comprendo – dijo el principito.

- No hay nada que comprender – dijo el farolero. – La consigna es la consigna. Buenos días.

Y apagó su farol.

A continuación se secó la frente con un pañuelo a cuadros rojos.

- Tengo un oficio terrible. Antes sí era razonable. Apagaba a la mañana y encendía a la noche. Tenía el resto del día para reposar, y el resto de la noche para dormir…

- Y desde esa época, la consigna cambió ?

- La consigna no cambió – dijo el farolero. – Ésa es la desgracia ! El planeta fue girando de año en año cada vez más rápido, y la consigna no cambió !

- Y entonces ? – dijo el principito.

- Entonces, ahora que da una vuelta por minuto no tengo ni un segundo de reposo. Prendo y apago una vez por minuto !

- Tiene gracia ! Los días acá duran un minuto !

- No tiene ninguna gracia – dijo el farolero. – Hace ya un mes que estamos conversando.

- Un mes ?

- Sí. Treinta minutos. Treinta días ! Buenas noches.

- Y volvió a encender su farol.

El principito lo miró y se sintió cautivado por ese farolero que era tan fiel a la consigna. Recordó las puestas de sol que él mismo iba antes a buscar, corriendo su silla. Quiso ayudar a su amigo:

- Sabes… conozco una manera de descansar cuando tú quieras…

- Siempre quiero – dijo el farolero.

Porque se puede ser fiel y perezoso al mismo tiempo.

El principito prosiguió:
- Tu planeta es tan pequeño que puedes darle la vuelta en tres zancadas. No tienes más que caminar bien lentamente para permanecer siempre al sol. Cuando quieras descansar, caminarás… y el día durará tanto como lo desees.

- Eso no es un gran avance – dijo el farolero. – Lo que me gusta en la vida es dormir.

- Es una lástima – dijo el principito.

- Es una lástima – dijo el farolero. Buenos días.

Y apagó su farol.

“Ése – se dijo el principito mientras proseguía su viaje – ése sería despreciado por todos los otros: por el rey, por el vanidoso, por el bebedor, por el hombre de negocios. Sin embargo, es el único que no me parece ridículo. Es, quizá, porque se ocupa de algo más que de sí mismo.”

Suspiró con tristeza y se dijo además:
“Ése es el único que podría haber sido mi amigo. Pero su planeta es, a decir verdad, demasiado pequeño. No hay en él lugar para dos…”

Lo que el principito no se atrevía a confesarse, es que extrañaba ese planeta bendito debido, principalmente, a las mil cuatrocientos cuarenta puestas de sol por cada veinticuatro horas !

¡BUENAS NOCHES!

"Con los ojos en LA CALLE".

2010-04-10T19:13:00.080-04:00

Otra mañana de sábado, no la podía perder y para eso me levanté temprano, a pesar de la cansadora semana de trabajo. Y me metí por el pasaje. Es una suerte encontrarlo despejado de autos.
Todo se puede hacer si de antemano se conoce, rápido pude reconocer y ubicarme en los pequeños espacios libres de puertas y ventanas, saber que por la inclinación dada por los dos neumáticos de la derecha sobre la vereda y los otros dos a nivel de la calle, nunca voy a rozar la pared con el espejo por más que me apegue al muro y así, con confianza, hice la maniobra.

Es un callejón estrecho y por ahí pasa todo tipo de vehículos.

Una bonita esquina, pasaje "La Unión" con la calle "San Antonio", ¿cuál será la historia de este pasaje?... me vuelvo, la picá "El curanino", me explicaron que era la contracción de "el curanto de Nino". Buenos menús tiene Don Nino. Y dirijo mis pasos a la concurrida calle San Antonio

Hoy no voy a cruzar a la verdulería, hoy hay feria.

Lácteos a la izquierda y comida para mascotas a la derecha. (Decidieron hacer una cucha y con las monedas que juntaron entraron a comprar una bolsa de pelets, luego salieron y la bolsa completa se la dieron al perro callejero que miraba atento hacia el interior del negocio, así, sintiéndose héroes y con la ingenua alegría de jóvenes estudiantes, volvieron a la miserable pensión)

"María Alejandra", pensé que si no quería gastar mucho dinero me tenía que arriesgar con una peluquería de este estilo y daba lo mismo que se llamara "María Alejandra" o "Violet", había que confiar en la suerte y me metí en la primera. Con el pelo embetunado y cubierta por una incómoda capa, pensaba en lo que pasaría si en ese momento hubiera un terremoto con alerta de tsunami, obligando a toda la población a correr hacia los cerros... imaginé mi pelo a medio caer por causa de la sobre exposición a los químicos de la tintura, yo medio calva arriba del cerro, me reí frente al espejo. Qué distinto a las imágenes de quienes si habían sufrido esto hace algunos días, tantos pueblos casi desconocidos y hoy tristemente famosos gracias al terremoto y la televisión.

La noticia del día, el sicópata de Placilla, su antipático rostro en portada de los diarios. Estos vecinos están tan concentrados en la lectura gratuita que no se dan cuenta que les estoy sacando fotos. Otra noticia de titular, hoy el clásico del "Real Madrid con Barcelona", todos quieren verlo, todos los varones, y algunas mujeres.

Aquí tenemos un cartelito mostrando por donde se debe hacer la "evacuación" en caso de tsunami.

Y pasamos por estos negocios mirando la mercadería. Escobas, comprar una de ellas solo por fetichismo.

"Cola de pavo" para barrer las hojas de otoño que con gusto malévolo piso por las avenidas con viejos plátanos orientales.

"... todo de cuero. Fabricación chilena"

Comida para perros, un negocio que hace algunos años era inimaginable, como los negocios de pañales desechables.

Hice mi trámite. Me doy cuenta que me había estacionado frente a la sede del club de "Everton".
(Seguro que tú sabrías todo sobre este nombre y su historia futbolística)

Por San Antonio tomé Quillota y de ahí bajé directo a la playa de estacionamiento del Estero (seco) del "Marga-Marga", junto a la gran feria de los sábados. Pero no voy a comprar de inmediato, primero al centro a comprar abalorios, mostacillas, cintas... para bisutería. Los hombres de amarillo son los cuidadores de auto, también andan otros de pechera verde, esos son cargadores que se ofrecen para llevarte las pesadas bolsas de compra, como esclavos africanos. Le digo al que se me acerca que yo puedo sola. (Por ese puente, en medio de la lentitud de los tacos de la mañana, detrás de una larga fila de lucecitas rojas, me entretengo escuchando algún Cd, entre Ortiga, Bach, flamenco... y tu tibio recuerdo. Todavía la mañana es oscura, podríamos estar metidos en tu cama, medios dormidos... solo medios... porque basta un pequeño movimiento o un suspiro para despertarnos y abrazarnos, para volver a los besos con lengua, a los roces y humedades... otra vez primera y segunda, la fila comienza su sincronizado movimiento, con suerte cruzo el semáforo de 1 Norte, 8:05 ya casi llego al trabajo y así, tipo 8:10 entro saludando con la mejor de mis sonrisas.)

Negocio de bolsas, a 250, 300 y 350 pesos. También se venden paragüitas para la cabeza, divertida la facha del que lleva uno de estos coloridos inventos para sortear "la calor". Esto fue como el encuentro de los viejos.

Pero más divertido me pareció este vendedor, muy cómodo sentado a la sombre, manejando su negocio de plásticos a la distancia, en plena calle y...
compitiendo con negocios como estos.

"Una madre feliz y una pequeña empezando a elegir"

Sigo caminando. Lamento no haber alcanzado a atrapar con mi cámara a los antiguos buzones de "Correos de Chile", me apuro y atrapo este grifo suspendido a cierta distancia de las baldosas de la vereda (parece una bailarina).

Mirando precios, barriendo la calle. Nadie siente mi mirada intrusa y el clic de mi cámara.

He llegado al palacio de los huevos, muy detallado y claro el asunto de las "clases" y sus precios.

No podía faltar la panadería. Me duele el estómago, imposible tentarme con una media luna, quizás más adelante con un café expreso.

Muy al lado, este restaurante también con su oferta y su listado de precios, "transparencia" para el consumidor.

"Doña Carmen"...
No, el cartel dice: "DOÑA CARNE"...
y en la esquina una sucursal con anticuchos fresquitos,
¡negocio redondo y visión de comerciante!

Sin comprar,
lectura del "The Clinic" por delante y por detrás.
(El rostro de la Venus de Botticelli me mira)

Este kiosquito con visión cosmopolita.

Uf! se dio cuenta de la foto y me va a ofrecer sus tiras con parches curitas, pero ya compré a otro hombre de aspecto más lastimoso. Este trabaja con sus dos hijos frente a la plaza Vergara.

Por fin en el reino del
juguete!!!... una vitrina y un negocio atiborrado de juguetes de viejos tiempos: Picachú entremedio del hombre araña y Topo Gigio, qué colorido!!... miro, podría comprar un llavero con la figura de Angie, la niña de las flores... (hacer clic en la foto para ver los juguetes en detalle)

Casi no distingo el triciclo con tantos adornos.

"Las reinas del aroma y del color"
(¿por qué siempre me privo de un ramo de flores para mi florero?...)

y las farmacias alternativas, con una estética de oferta publicitaria diferente. Una estética diferente que refresca la mirada, el ánimo y el espíritu. Es tarde, hice mis compras (tema para otro post) y, a pesar de mi dolor de colon, siento la falta de café. Hago el regreso dichosa y sin culpas por esta mañana de ocioso callejeo.

http://www.wallpaperbase.com/wallpapers/3d/logos/logos_13.jpg

http://www.youtube.com/watch?v=UaTJbdREyqc

El Negro Loco, Capitán de la noche.

2010-03-02T13:01:00.002-03:00

¡Mi sueño de niño cumplido! Yo, capitán de mi propio Barco, luchando contra las olas en medio de la hambrienta Mar, que quiere desayunarme con apetito voraz. Niño contento con barco nuevo, con timón de madera y sal añejas por tanta luna y tanto sol a cuestas.

Médico, dijo Tomás. ¡Abogado! Exclamó Luis. Ingeniera, señaló Marta. Y yo, Negrito soñador de velas y de anclas prostitutas, “Capitán”, le dije al profesor, mientras acariciaba mi barcaza de papel. Sueño de niños.

“¿Ahora que dirán mis ex compañeritos que se rieron en mi cara, ¡eh!, al verme asido a este timón?” pensé, mientras la proa de mi chúcaro barco desafiaba las olas de babor a estribor y de estribor a babor, y a mi también me desafiaba de arriba hacia abajo, de abajo hacia arriba, en círculos, en cuadrados. “Ja, ja, ja” barco loco, como yo, da hasta risa el huevón con sus rugidos, por momentos de león herido, por momentos de gata en celo.

“¡Recoged las velas, partida de holgazanes! “Mi grumete, anunciad que escapamos de la costa hacia ultramar”, y sólo escucho llanto, gritos de guerra de mis “valientes” marinos, muertos de miedo. “¡Mierda, que este barco me salió bravo!” y mi timón se quiere reventar, y los mástiles empiezan a caer, las luces escapan, todo a oscuras, y las mujeres y niños gritan, y mi marinos dicen que abandonemos la nave, y las gotas de mar resbalan por mi recién rapada cabellera, por la frente, por mis ojos, mi cuello, mi pecho; se meten por mis calzoncillos, y las sirenas hijas de puta que enloquecen mis oídos, y el barco más chúcaro que nunca baboreando, estriboreando, con su capitán de la noche negándose a abandonar su sueño, y la luna riéndoseme como una arpía “¡nadie abandona la nave, mierda¡!, ¡partida de maricones!” les grito. “No temáis, mis valientes” “confiad en su capitán”, les digo, mientras los impactos de cañón siguen derribando mis sueños.

Van casi 3 minutos de mi hazaña, 8,3 grados de violencia descontrolada, de apocalipsis trasnochado, y me doy cuenta que el timón al cual estaba afirmado, era la viga de mi puerta, que rugía al vaivén del loco baile; el mástil, otra viga por desprenderse en la cocina; la única vela, mi cómplice sábana blanca de tres minutos atrás, abrazada al televisor a punto de caer; las gotas de mar, el miedo mojando mi frente, mis axilas, mis ojos, mis calzoncillos, mis recuerdos. Mi barco era el segundo, de los tres pisos, de la casa del 1900, donde vivo. Una fortaleza de madera y adobe, que se mantiene aún altiva a pesar de los 8,3 grados de furia del primer impacto; 5,5 del segundo golpe; 6 del tercero y las otras 150 réplicas menores, hasta ahora. Las bravatas a mis “subalternos” no eran más que mis súplicas a Taita Dios que parara la “bromita”, y mis gritos a mis vecinos increpándoles que me esperen, que no huyeran sin mí, los muy “traidores”.

Nunca me vi tan ridículo, tan vulnerable, tan diminuto, tan cobarde. No me da vergüenza confesarlo. Pero, aquí entre nosotros, que no se enteren mis ex compañeritos de curso, que crean que el 27 de febrero del 2010 a las 03:34 de la madrugada, en Santiago de Chile, yo me comporté como un valiente Capitán de la noche, timoneando su barco y sobreviviendo la guerra.

Dos días enteros, entre réplicas y miedo, la tele me mostró imágenes que me dan mucho dolor. Paisajes, los cuales tuve el agrado de conocer en mis viajes con Claudio, mi ex Jefe, hacía el Sur; puentes por los que pasé conduciendo la Nissan doble cabina llena de chaquetas y pantalones de cuero; picadas de comidas en las playas y puertos donde saciábamos nuestra gula, todo por los suelos. Barcos, botes, cabañas, arrasadas por el maremoto hasta el centro de la ciudad en algunos casos; pueblos enteros destrozados. “Menos mal que no fuiste a ver 2012 porque ahí sí te cagas” me dijo un amigo. Creo que el 2012 lo estoy viviendo en el 2010.

Según algunos filósofos, el hombre debe sembrar un árbol, escribir un libro y tener un hijo, para dejar huella y poder pasar el umbral. No puedo garantizar si después de la experiencia sobrevivida seré un mejor hombre; más tolerante, más sabio, más humilde, los hombres somos un espécimen raro. Ya cumplí con la misión, pero si Taitita Dios, la Pacha-Mama y Neptuno me lo permiten, sembraré más árboles, tendré más hijos y escribiré más libros.

Médico, dice Tomás. ¡Abogado! Exclama Luis. Ingeniera, señala Marta. Y yo, Negrito de aromas y sabores prostitutos, Chef, o futbolista, le digo al profesor. Espero nunca más soñar con el capitán de la noche piloteando una nave. Me conformo simplemente con preparar un ceviche y jugar a la pelota con mi pequeño hijo Etó, quien cree, como le dijo la mamá, que la tierra está bailando de alegría. “Papá la tierra baila mejor que tú”, me dice, y se ríe, inocente de la cruda realidad.

Antonio Cléper Ayoví Nazareno

(Ecuatoriano Residente en Santiago de Chile)

28-02-2010

LOS PASAJEROS

2010-02-26T02:15:00.005-03:00

Entre tanta gente, me cruzo con más de un conocido, qué viejos están!!... cómo envejece la gente!... así se siente pasar el tiempo, a través de la vejez de los otros, (no lo noto en mi rostro que miro todo los días)... es mi paisaje el que envejece! Salgo de la feria, cruzo la avenida ya en dirección hacia mi casa, observo a dos mujeres cargando pesadas bolsas con verduras, una más vieja que la otra, la vieja va a morir pronto, la joven va a morir más tarde... con odios, ambiciones... igual van a morir, ese hombre parado frente a la puerta de la hojalatería, mirando pasar a los otros, sin grandes cuestionamientos, también va a morir, el que está adentro esperando vender algo también, y el guardia del supermercado de al frente... cada uno de estos individuos va a morir más pronto de lo que se imagina, como la mosca en 24 horas, desde un lejano punto del universo ya están muertos, ya estamos muertos todos, (como las estrellas que miramos), con nuestras alegrías, nuestros temores, nuestros rencores, nuestros sufrimientos, sueños, esperanzas... y yo, mientras espero que esto ocurra camino, miro, compro, leo, pienso, creo, converso, me enamoro, me desenamoro, duermo... camino... espero.

Los pasajeros
Texo y música de Julio Zegers

Hoy que la pradera va cambiando de color,
que una silueta se despierta bajo el sol,
que va o que viene o se detiene...
¡qué se yo!
Son cuatro jinetes que la salen a esperar,
cuatro caminos que la llevan hacia el mar,
cuatro estaciones las que debe atravesar
para regresar al lugar
del fruto que maduro ha de encontrar.
Hoy el farolero ya se fue,
la lavandera, no lo sé
y el marinero un día de enero partirá.
Y cual pasajero de algún tren
estoy viviendo en el andén
mientras la máquina me lleva a mi también.
Hoy cuatro jinetes
me salieron a esperar,
cuatro caminos me llevaron hacia el mar,
cuatro estaciones he debido atravesar
para regresar al lugar
del fruto que maduro he de encontrar.
Hoy el farolero ya se fue, etc.

2010-02-19T19:54:00.008-03:00

Hoy escuché algo que puede ser obvio,
muy fácil de entender y decir: ¡obvio!...
pero hoy me llegó de manera diferente,
lo escuché y me llegó directo al entendimiento
y lo hice mio:

"LA CALIDAD DE VIDA ES CALIDAD DE PENSAMIENTO"...

podríamos mejorarlo:

"LA CALIDAD DE VIDA ES CALIDAD DE SENTIMIENTO Y PENSAMIENTO"

entonces me fui satisfecha y feliz a caminar por la playa,
a disfrutar de mi calidad de vida.

Hoy puede ser un gran día
Plantéatelo así,
Aprovechar lo que pase de largo
Depende en parte de ti;
Dale el día libre a la experiencia
Para comenzar y
Recíbelo como si fuera fiesta de guardar.
No permitas que se esfume,
Asómate y consume
La vida a granel;
Hoy puede ser un gran día, duro conél.

Hoy puede ser un gran día,
Donde todo está por descubrir,
Si lo empleas como el último
Que te toca vivir;
Saca de paseo a tus instintos
Y ventílalos al sol
Y no dosifiques los placeres,
Si puedes, derróchalos.
Si la rutina te aplasta
Dile que ya basta
De mediocridad;
Hoy puede ser un gran día,
Date una oportunidad.

Hoy puede ser un gran día
Imposible de recuperar,
Un ejemplar único,
No lo dejes escapar;
Que todo cuanto te rodea
Lo han puesto para ti,
No lo mires desde la ventana
Y siéntate al festín.
Pelea por lo que quieres
Si algo no anda bien;
Hoy puede ser un gran día
Y mañana también.
(Joan Manuel Serrat)

Esta mañana desde mi ventana...

2010-02-13T12:31:00.013-03:00

"dos experiencias han acentuado el verdadero encuentro con los seres humanos y conmigo mismo. siento que éstas, tan diferentes una de otra, pero igualmente crueles, sin hacerme egoísta me han dado una percepción de extrema belleza de los objetos que nos rodean habitualmente, de la verdad y el amor, la libertad de mirar el sol con dignidad, los árboles, los pájaros, el agua que corre, la hierba, lo que miramos y no queremos ver, el aire que no se deja encerrar y hasta el arte con los ojos muy abiertos. veo que la poesía está en mirarse nacer cada día, deambular por las calles, los montones de naranja o las sandías caladas, el mimbre, las rosas, las jaulas de pájaros, los volantines, una simple maleta de cartón. lo he sentido siempre así, pero hoy lo veo mas nítido, visto con un cristal de aumento que precisa los contornos dándole a la cotidianidad una apariencia mágica. así la poesía se transforma en una potencia activa, un fuerte motor que mueve al ser humano completo, al ser humano que para hacerlo ha sabido tragar toda esta poesía e integrarla a su ser íntimo luchando con fuerza para no perderla, y así el mismo sueño será vida plena porque estará saturado de toda esta belleza y humanidad. por que mirando muy lejos habrá que odiar el odio para dejar de ser remedos de hombres, autómatas manipulados: esta cruel burla del verdadero ser humano que ahora somos. porque el verdadero ser humano no es sino aquel que es capaz de reconocerse en los otros y que libremente ha realizado sus necesidades integrales y que, para los demás y para sí mismo, aparece como su verdadero autor, es decir, es hecho en su propia libertad, en su propio origen: Naciendo de sí mismo siempre. esta libertad es mi acto de amor en este darme entero porque soy yo entero también y he logrado juntar todos los pedazos dispersos y forjar una unidad, una integridad, una realización en el acto de crear belleza y dar amor, por ejemplo.
Guillermo Núñez, premio Nacional de Arte 2007.
Muestra temporal en el Museo de la memoria, enero-abril 2010.

Salvando la memoria.

2010-02-12T10:29:00.020-03:00

Todavía sigo sacando bolsas y cajas, encontrando cosas olvidadas en este breve tiempo (qué frágil es la memoria) entonces encontré el video "La ciudad de los fotógrafos" (Sebastian Moreno) Me lo pasaste sin decirme nada y, por todo mi ajetreo previo a mi partida de Osorno, lo guardé como tantas cosas. Recién lo terminé de ver. Al final el corazón lo entregué a la emoción y con gran alivio cayeron las lágrimas... "no tener fotos es como no tener historia", dice la madre de cuatro desaparecidos en Lonquén... y a través del rescate de fotos comunes y corrientes, estos fotógrafos pudieron armar la vida cotidiana de las víctimas. La memoria es frágil y antojadiza.

Ella se abraza a su pareja, afectada por lo que ve al otro día del bombardeo a La Moneda. Así termina el video que registra un hecho histórico reciente (11 de septiembre de 1973) pero fácil de olvidar.
¡PARA QUE NUNCA MÁS!
"Museo de La Memoria y Los Derechos Humanos". Santiago-Chile.

Uno se olvida también que en esos primeros años de dictadura no era común tener una cámara fotográfica y andar sacando fotos, yo tengo la suerte de tener muchas fotos de la infancia porque mi padre tuvo tempranamente una cámara kodak y durante un tiempo se la dio de fotógrafo de matrimonios, bautizos y otras festividades familiares.

En mi paseo por Valparaíso medité sobre esta costumbre actual de andarse sacando fotos como "idiota", la moda es ponerlas en facebook. Me senté a descansar en la entrada de la casa de Lukas (Renzo Pecchenino) al frente colocaron una escultura de Don Memorario, todos los que pasaban se sacaban tontas fotos posando junto al personaje, pero nadie mencionó su nombre o preguntó quién era, tampoco mostraban interés por entrar a la casa que funciona como museo y café, solo iban pasando por ahí, armando una colección de tomas insulsas, un puro y vacío afán de "posar", un egocentrismo impudoroso, corren para ver en la cámara cómo salieron, "yo estuve ahí, esa soy yo, qué bien salgo..." Recuerdo el matrimonio de mi hermano, todos los invitados con la cámara en la mano apuntando y disparando, los novios congelados con la copa de champaña en la mano, sin poder hacer el brindis, era una escena "absurda y ridícula" Hoy, la cámara la tienen todos pero como siempre, pocos son dueños del arte de la fotografía y, a primera hora de mi paseo, estuve en el museo Lord Cochrane, me encontré con una exposición de fotográfica "Valparaíso, una mirada a la identidad porteña", fotos muy lindas, con detalles que solo el ojo de quien ama esta ciudad puede descubrir. Inspirada por esto me atreví a sacar mi cámara cuando algo me parecía que valía la pena, el día estaba nublado, pensaba que la la torre podría haberse visto más bella con un fondo de cielo azul profundo... pero igual probé, ahora se dispara sin pensar mucho, la foto digital no gasta rollos y no necesita ser revelada para saber si salió buena.

Iglesia La Matriz (Valparaíso)

Esto parece continuación de la "carta larga", escribir es como un vicio.

Grace Jones Libertango

2010-01-21T21:37:00.001-03:00

Calle Garci Perez

2010-01-21T20:15:00.007-03:00

Según lo muestra este video, al final de esta estrecha calle, mano izquierda, tercer piso, con tres ventanas y sus respectivos balcones, estaba el pequeño departamento donde viví por aquellos años de mi estadía en Sevilla. Al frente había un almacén de semillas y de ahí salía un olor fuerte de la tostaduría que me molestaba. Los ruidos de noche también eran insufribles,infaltable el carrito de la basura haciendo su recorrido nocturno por sobre los adoquines, y las muchachas con sus ritmos de sevillanas. Esto y el calor alargaban mis horas de insomnio. Todo lo que se pierde se vuelve nostalgia, lo deseado y nunca tenido se vuelve nostalgia. Subí a un bus, que por la rotonda hacía el circuito desde la Estación de Córdoba a mi pequeño departamento de Garci Peréz. Era invierno y ya era de noche. Ahora estaba sola en la ciudad, arriba del bus, atenta a cada señal de sus calles para no pasarme de paradero y así no perderme. Aún en este estado de concentración puedo recordar muy bien que te vi aparecer y acercarte por el pasillo, inmediatamente nuestras miradas quedaron suspendidas. Yo era ignorante en juegos de seducción y ese fugaz encuentro no lo fue. Creo que ambos nos sorprendimos con la mirada y, a través de esta, con la presencia del otro. Te sentaste a mi lado, conversamos un poco, algunas preguntas, no teníamos tiempo, el bus hacía rápido su recorrido por calles oscuras, ibas a la Puerta de La Macarena y me preguntaste dónde debías bajar, yo iba hasta la Puerta de la Carne, dos paradas más allá. Equivocadamente te hice bajar antes, en medio de la oscuridad. Esa noche, sola en mi habitación, me reproché mi torpeza y temí que te hubieras perdido. Esa noche y muchas otras, me dediqué a repasar cada gesto, cada movimiento, cada cosa dicha y la emoción perturbadora de un único encuentro. No, yo no sabía y era muy joven para adivinar que esa mirada me iba a acompañar todo este largo tiempo, cada vez que miro hacia el horizonte de la nostalgia.

El que mira roba vida.

2009-12-13T00:40:00.012-03:00

Catalina no caminaba como se debe caminar por una vereda, ella saltaba, moviendo sus negros risos, de espalda al sentido de la caminata del grupo, por que ella estaba feliz y quería ir conversando con su tía, contándole atropelladamente muchas cosas... chocó con un cartel ubicado a orillas de la calle, uno de sus hermanos mayores la reprendió. Su madre me decía que el nombre de Catalina traía una carga muy potente, quien se llamara Catalina estaba destinada a tener un carácter difícil, como Doña Catalina de Los Ríos y Lisperguer, entonces, ¿por qué mi amiga le puso ese nombre a esa criatura de carita alegre y sonrosada, que ya me tenía mareada con sus historias?... Tiempo me ha tomado saber que sentir la vida es muy simple, basta con sentarse en el banco de una plaza y empezar a mirar.No pasaron tres minutos y apareció esa pequeña mujer, pequeña en porte, en contextura y con una carita de niña que me hicieron recordar a Catalina. Pero había algo que no cuadraba y mi indiscreta mirada la siguió hasta el siguiente banco donde se sentó. Con dificultad y sorpresa pude observar como resaltaban en ella, vista de perfil, sus pequeños, parados y redondos pechos como dos perfectos globos de mediano tamaño, resaltaban por esto y porque llevaba la blusa abierta lo suficiente como para dejarlos asomar casi hasta el límite de sus pezones. Me pareció alucinante esa imagen de niña-mujer-puta, su ropa era ajustada y calzaba zapatos de taco alto. Dos hombres se sentaron a mi lado tapando mi vista. Era fácil dar con ella, ahí estaba con el celular en la mano esperándome, me vio, le hice un gesto y se paró para dirigirse hacia mi encuentro. Qué porte más ridículo, pero me volvía loco esas tetas tan redondas y blancas como la leche y eso era lo que quería, chuparlas hasta sacarles leche. Mi pequeña Betty Boop.Un perro nuevo corre dando saltitos tratando de alcanzar a una paloma. Sentada en esta plaza, siento que mucho de esta vida se me derrama por entre los dedos. La mujer-niña ha desaparecido de mi vista para siempre con su misterio.

GRACE JONES

2009-10-21T21:58:00.005-03:00

A FALTA DE TI...

2009-08-15T12:03:00.028-04:00

Para estimular las ENDORFINAS:

hacer ejercicios
tomar café,
comer chocolate,
tener sexo orgásmico y
reir diaramente.

Instruciones para comer un bombón de "Entre Lagos"
(De la cultura del slow food)

Desde que se toma el bombón hasta que se saborea hay que ser muy cuidadoso. Lo primero es tomarlo con el pulgar y el índice de la mano menos diestra; el pulgar y el índice da la mano dominante serán los encargados de ir soltando, sin apuro, el delicado envoltorio dorado. Una vez abiertas las cuatro puntas del papel, se podrá, por algunos segundos, admirar y oler esta exquisitez, (más tiempo sería una tortura). Entonces se llevará lentamente a la boca, allí se atrapará suavemente con los dientes en su punto medio y, afirmando con los dedos la mitad que ha quedado afuera, se morderá con delicadeza pero firmemente el bombón. Nuevamente se tendrá algunos instantes más para aspirar profundamente el aroma del cacao y de las esencias, junto con sentir entre los dientes el fluir del licor hacia los labios y hacia todo el interior de la boca: lengua, encías, paladar, etc. En este momento se recomienda cerrar los ojos, aspirar otra vez el aroma y succionar todo el líquido que va quedando, (antes de que chorree por entre las comisuras de los labios como a un vulgar vampiro), mientras se masca y se traga golosamente, la lengua podrá seguir jugando con la mezcla hasta sentir que el delicioso sabor se va diluyendo y reemplazando por el triste gustito de la nada. Pero como consuelo, queda pasar la punta de la lengua por los dulces labios y chuparse los manchados dedos.

¿QuÉ?...

2009-08-08T22:03:00.005-04:00

No entiendo por qué cuando estoy contigo me callo
y ahora, a la distancia, quisiera decírtelo todo,
pero es sólo un quisiera, porque de todas formas seguiré en silencio.
¿Por qué?... inseguridad, desconfianza, ¿de ti, de mi?...
¿qué espero contándote lo que de verdad
y en lo más profundo siento?,
nada, nada espero, pero quisiera todo y por eso...
guardo porfiado silencio.

2009-08-07T22:14:00.011-04:00

Aquí, en medio del clima con sus variantes:
lluvia y frío,
frío y niebla,
bruma y escarcha,
nubadas y sol,

temporal de viento y lluvia,
frío y humedad, y
otra vez el frío con su humo con olor a leña y luego la lluvia que lo limpia todo.
El frío y su oscuridad que acorta los días de ajetreo típico de ciudad de provincia.
Yo, metida en el café de siempre, porque el de la otra esquina se lo pasa lleno.
Yo, en medio de los parroquianos de siempre, saludando a más de un conocido, y (como siempre)

perdida en los últimos-tibios recuerdos de la capital.

Torres de Carlos Antúnez, Santiago.

Plaza Antonio Varas con Av. Providencia, Santiago.

Aquí sigue lloviendo.

2009-07-16T19:18:00.004-04:00

Si te digo que me siento triste y deprimida, pregúntame si está lloviendo...
te diré que sí y que aquí todo es gris y hace mucho frío.
La lluvia no para, cae estruendosa sobre el techo de zinc
y la siento como una campana transparente
que me enjaula a solas con mi angustia, enojo y frustraciones.
No quiero esta lluvia de techo oscuro. No quiero esta lluvia eterna.
Cae y me aplasta sobre la cama.
En estos oscuros días de lluvia, no vivo.

Tears in Rain...

2009-06-20T19:09:00.001-04:00

He visto cosas que los humanos ni se imaginan, naves de ataque incendiándose cerca del hombro de Orión. He visto rayos C centellando cerca de la Puerta de Tannhaüsser...
Todos esos momentos se perderan en el tiempo,
como lágrimas en la lluvia... Es hora de morir.

¡¡ 39º de temperatura !!

2009-06-09T22:02:00.005-04:00

Mi lengua, tu lengua... Mi lengua se pasea por el borde de tus labios, tus labios entre abiertos y hambrientos. Mi lengua entra en tu boca y explora cada uno de sus dimensiones. Mi lengua se encuentra con tu lengua, se reconocen, se saludan, se rozan, juguetean, intercambian fluidos. Mi lengua es traviesa y se esconde, tu lengua la busca furiosa y se introduce con fuerza en mi boca, paseándose por todos sus recovecos, ¡zas! ahí se encuentran todas babosas... me muerdes, te muerdo... quejidos, mi respiración se agita y tomo distancia para tragar aire. Una tregua, te pido una tregua mientras me sigues besando hacia el cuello, hombros, pechos... mis labios están secos, medio dormida y todavía con fiebre, estiro mi mano y tomo el vaso de agua que refleja su frescor bajo la luz de la lámpara del velador.

artAsgo...

2009-06-03T20:10:00.015-04:00

Hestoi arta, arta de las ecsijencias de todos los dias.

Arta de los cemaforos, del centido del tranzito, arta de la halarma del movil, arta de la cansionsita de heste haparato. Que hestupida me siento con un movil hen cada volciyo, hesperando lo que no quiero hescuchar, hatenta ha responder con prontitud. Hestoi arta de mi complasencia, arta de mi hefisiensia. Decearia lebantarme “tonta”, dispuesta ha todo tipo de hecsentridades, hecsavruptos, trasgreciones; lebantarme ha cualkier ora y zalir ha kaminar, ha mirar jardines, molestar ha los peros que miran detras de las rrejas a la jente Pazar; rrecojer ojitas hamariyas, tomar shocolate caliente sin preocuparme de la ora, molestar ha las palomas y terminar centada en hel biejo vanco de la plasa, condoliendome sinicamente de la jente que la crusa con rapido handar.

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Balada para un loco

Las tardecitas de Buenos Aires tienen ese que se yo, viste?
Salgo de casa por Arenales, lo de siempre en la calle y en mi...
Cuándo, de repente, detras de es árbol, se aparece el.
Mezcla rara de penultimo linyera
y de primer polizonte en el viaje a Venus.
Medio melón en la cabeza,
las rayas de la camisa pintadas en la piel,
dos medias suelas clavadas en los pies
y una banderita de taxi libre levantada en cada mano.
Parece que solo yo lo veo,
Porque él pasa entre la gente y los maniquíes le guiñan,
los semáforos le dan tres luces celestes
y las naranjas del frutero de la esquina
le tiran azahares.
Y así, medio bailando y medio volando,
se saca el melón, me saluda,
me regala una banderita y me dice:

Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao...
No ves que va la luna rodando por Callao,
que un corso de astronautas y niños, con un vals,
me baila alrededor... ¡Bailá! ¡Vení! ¡Volá!

Ya sé que estoy piantao, piantao, piantao...
Yo miro a Buenos Aires del nido de un gorrión
y a vos te vi tan triste... ¡Vení! ¡Volá! ¡Sentí!...
el loco berretín que tengo para vos.

¡Loco! ¡Loco! ¡Loco!
Cuando anochezca en tu porteña soledad,
por la ribera de tu sábana vendré
con un poeta y un trombón
a desvelarte el corazón.

¡Loco! ¡Loco! ¡Loco!
Como un acróbata demente saltaré,
sobre el abismo de tu escote hasta sentir
que enloquecí tu corazón de libertad...
¡Ya vas a ver!

Y asi diciendo, el loco me convida
a andar en su ilusión super-sport
Y vamos a correr por las cornisas
¡con una golondrina en el motor!

De Vieytes nos aplauden: "¡Viva! ¡Viva!",
los locos que inventaron el Amor,
y un ángel y un soldado y una niña
nos dan un valsecito bailador.

Nos sale a saludar la gente linda...
Y el loco, loco mio, ¡qué sé yo!:
provoca campanarios con su risa,
y al fin, me mira, y canta a media voz:

Quereme así, piantao, piantao, piantao...
Trépate a esta ternura de locos que hay en mí,
ponete esta peluca de alondras, ¡y volá!
¡Volá conmigo ya! ¡Vení, volá, vení!

Quereme así, piantao, piantao, piantao...
Abrite los amores que vamos a intentar
la mágica locura total de revivir...
¡Vení, volá, vení! ¡Trai-lai-la-larará!

¡Viva! ¡Viva! ¡Viva!
Loco él y loca yo...
¡Locos! ¡Locos! ¡Locos!
¡Loco él y loca yo.

Lyrics: Horacio Ferrer
Music: Astor Piazzolla
1968

La Filosofia de la Libertad (Spanish)

2009-05-17T09:29:00.001-04:00

Qué simple y bello, como una utopía.

Ana Belén - 'Lía' (directo - 1989)

2009-05-16T09:27:00.001-04:00

Chiquilín de Bachín

2009-04-24T11:15:00.011-04:00

Por las noches, cara sucia
de angelito con bluyín,
vende rosas por las mesas
del boliche de Bachín.
Si la luna brilla
sobre la parrilla,
come luna y pan de hollín.

Cada día en su tristeza
que no quiere amanecer,
lo madruga un seis de enero
con la estrella del revés,
y tres reyes gatos
roban sus zapatos, uno izquierdo y el otro ¡también!

Chiquilín,
dame un ramo de voz,
así salgo a vender
mis vergüenzas en flor.
Baleáme con tres rosas
que duelan a cuenta
del hambre que no te entendí,
Chiquilín.

Cuando el sol pone a los pibes
delantales de aprender,
él aprende cuánto cero
le quedaba por saber.
Y a su madre mira,
yira que te yira,
pero no la quiere ver.

Cada aurora, en la basura,
con un pan y un tallarín,
se fabrica un barrilete
para irse ¡y sigue aquí!
Es un hombre extraño,
niño de mil años,
que por dentro le enreda el piolín.

Chiquilín,
dame un ramo de voz,
así salgo a vender
mis vergüenzas en flor.
Baleáme con tres rosas
que duelan a cuenta
del hambre que no te entendí,
Chiquilín.

Desde el CAFé...

2009-04-22T11:28:00.009-04:00

"En estas impresiones sin nexo, ni deseo de nexo,

narro indiferentemente mi autobiografía sin hechos,

mi historia sin vida. Son mis Confesiones y

si en ellas nada digo, es que nada tengo que decir"

Libro del Desasosiego
Bernardo Soares (Fernando Pessoa)

Desde la terraza del café miro trémulamente hacia la vida. Poco veo de ella -el bullicio- en esta concentración suya en esta plazuela nítida y mía. Un marasmo como un comienzo de borrachera me elucida el alma de cosas. Transcurre fuera de mí en los pasos de los que pasan [...] la vida evidente y unánime. (97)

[...] de algún modo trato de dar la impresión de lo que siento, mezcla de varias especies de yo y de calle ajena, que, por lo que veo, también de un modo íntimo que no sé analizar, me pertenece, forma parte de mí. (159)

El silencio que sale del ruido de la lluvia se extiende, en un crescendo de monotonía cenicienta, por la calle estrecha que miro. Estoy durmiendo despierto, de pie contra la vidriera, en la que me recuesto como en todo. Busco en mí qué sensaciones son las que tengo ante este caer deshilachado de agua sombríamente luminosa que se destaca de las fachadas sucias y, aún más, de las ventanas abiertas. (165)

[...] Son las calles antiguas con otra gente, hoy las mismas calles diferentes; son personas muertas que me están hablando, a través de la transparencia de la falta de ellas hoy; son remordimientos de lo que hice o no hice, ruidos de regatos de noche, ruidos allá abajo, en la casa quieta. (219)

[...] Bajando hoy por la Calle Nueva de Almada, me fijé de repente en la espalda del hombre que bajaba delante de mí.

Era la espalda vulgar de un hombre cualquiera, la chaqueta de un traje modesto en una espalda de transeúnte ocasional. Llevaba una cartera vieja bajo el brazo izquierdo, y ponía en el suelo, al ritmo de ir andando, un paraguas cerrado, que cogía por el puño con la mano derecha. Sentí de repente por aquel hombre algo parecido a la ternura. Sentí en él la ternura que se siente por la común vulgaridad humana, por lo trivial cotidiano del cabeza de familia que va a trabajar, por su hogar humilde y alegre, por los placeres alegres y tristes de que forzosamente se compone su vida, por la inocencia de vivir sin analizar, por la naturaleza animal de aquella espalda vestida. (46)

[...] Paso por una calle y estoy viendo en la cara de los transeúntes, no la expresión que realmente tienen, sino la expresión que tendrían para conmigo si conociesen mi vida, y cómo soy yo, si se transparentase en mis gestos y en mi rostro la ridícula y tímida anormalidad de mi alma. En ojos que no miran, sospecho burlas que encuentro naturales, dirigidas contra la excepción inelegante que soy entre un montón de gente que hace y goza; y en el fondo supuesto de fisonomías que pasan, carcajadas de la tímida gesticulación de mi vida. (49)

[...] sigo a veces -sin envidia ni deseo- a las parejas ocasionales que la tarde junta y caminan del brazo hacia la conciencia inconsciente de la juventud. Disfruto de ellos como disfruto de una verdad, sin pensar si tiene o no que ver conmigo. (240)

Esto (Extracto)

Si existo, es un error saberlo. Si despierto
parece un error mío. Siento que no sé.
Nada quiero ni tengo ni recuerdo.
No tengo ser ni ley.

Lapso de conciencia entre ilusiones,
fantasmas me limitan y contienen,
duerme ignorante de ajenos corazones,
un corazón de nadie.

2009-04-22T09:41:00.011-04:00

SI MUERO PRONTO
Fernando Pessoa

Si muero pronto,
Sin poder publicar ningún libro,
Sin ver la cara que tienen mis versos en letras de molde,
Ruego, si se afligen a causa de esto,
Que no se aflijan.
Si ocurre, era lo justo.

Aunque nadie imprima mis versos,
Si fueron bellos, tendrán hermosura.
Y si son bellos, serán publicados:
Las raíces viven soterradas
Pero las flores al aire libre y a la vista.

Así tiene que ser y nadie ha de impedirlo.
Si muero pronto, oigan esto:
No fui sino un niño que jugaba.

Fui idólatra como el sol y el agua,
Una religión que sólo los hombres ignoran.
Fui feliz porque no pedía nada
Ni nada busqué.
Y no encontré nada
Salvo que la palabra explicación no explica nada.

Mi deseo fue estar al sol o bajo la lluvia.
Al sol cuando había sol,
Cuando llovía bajo la lluvia
(Y nunca de otro modo),
Sentir calor y frío y viento
Y no ir más lejos.

Quise una vez, pensé que me amarían.
No me quisieron.
La única razón del desamor:
Así tenía que ser.

Me consolé en el sol y en la lluvia.

Me senté otra vez a la puerta de mi casa.
El campo, al fin de cuentas, no es tan verde
Para los que son amados como para los que no lo son:
Sentir es distraerse.

(**) De heterónimo Alberto Caeiros Versión de Octavio Paz

Un Paraíso sin nombre.

2009-04-17T19:01:00.027-04:00

Los llevaré por este recorrido sin dar nombres.
Compartir con egoísmo para proteger la belleza de estas aguas
y de estos cielos (de este cielo que no es cielo ni es azul...)

y me vuelvo alma, que
(con ayuda de la mirada panorámica, de una piel de poros abiertos a la brisa, oídos atentos a ruidos submarinos, olfato sensible al yodo que flota invisible...)
se agranda para ocupar este espacio de colores infantiles.

De verdad estuve sobre estas aguas quietas y limpias,

de verdad mi mirada se paseó
por toda esta azul inmensidad y
me sentí libre de todo pensamiento.

El muchacho tiró varías veces la cuerda para hacer partir el motor de su pequeño y carcomido bote.

Ser lugareño y botero obliga a tener este gesto de lentitud que tiene este muchacho. Su mirada es plácida y así hace avanzar su pequeño bote, abriéndose sensualmente camino entre las ondulantes aguas. Sólo el ruido tormentoso del motor se opone a esta cadencia.

Y el Paraíso está aquí, poblado de gaviotas bajo las patas de los flamencos, visitantes invernales.

El paisaje manda, con sus colores limpios y brillantes.

Me alejo pequeña y silenciosa, llena de luz y vacía de vida pasada y futura.

el buen HUMOR.

2009-04-07T21:42:00.003-04:00

Cuando me preguntan si soy feliz...
solo puedo decir que "me siento de buen humor"

encuentro con el SILENCIO.

2009-03-22T20:39:00.007-04:00

El sonido del viento y el crujir de mis pasos sobre las pequeñas piedras volcánicas.

Las piedras volcánicas forman la ladera, esta y las otras laderas dan a lugar a este cordón de montañas. Pendientes cubiertas por una humilde vegetación y yo a solas con el sonido limpio y claro de mis pasos, en medio de esta inmensidad, bajo este cielo que no es otra cosa que una pequeña muestra de mi universo.

... On My Mind.

2009-03-13T19:49:00.025-03:00

Mi ciudad favorita.

Isla Teja, río Calle-calle.

Y como un ritual:
salgo otra vez del terminal y cruzo hacia la costanera y me voy bordeando el río Calle-calle.
Camino disfrutando del reflejo de sus calmadas aguas hasta llegar al puerto fluvial,

en la mañana lleno de feriantes y de los puestos con salmones, sierras gigantes, merlusas... almejas, choritos, choros maltones, piures... (se me hace agua la boca) erizos, jaibas...
tomando sol y esperando los restos de pescado, están los lustrosos y
gigantes lobos marinos, asustando y divirtiendo a los turistas con sus bramidos.

Se hace tarde, doy la espalda al río y me detengo a mirar esta esquina...

y esta otra esquina con este edificio de colores llamativos.

Cómo me gustan estas casas pintadas sin prejuicios.

Cada vez que vengo a Valdivia
me paro a mirar el río
desde este escondido jardín.
El viento desordena mis pensamientos.
Pasan los años,
los cerros están menos verdes,
pero el río sigue azul.

Clic, clic, clic...

2009-03-04T20:09:00.018-03:00

Qué manera de sacar fotos, clic, clic, clic... Nunca había visto estos rollos, ¿trigo?... ¿cebada?... ¿alfalfa para los animales?... sólo una máquina los puede dejar así de perfectos, y eran kilómetros y kilómetros de campos sembrados por estos tubos.

Por fin llegamos a la caleta de Bahía Mansa, con sus botecitos amarillos...

y sus humildes casa forradas en tejuelas de alerce,
desteñidas por la lluvia y
el sol, perfectas para una acuarela.

Esta es la playa de Maicolpué, rodeada por cerros de bosques nativos.
Una playa linda pero de aguas muy frías.

De vuelta a la ciudad. La cámara dispara su último clic.

¿Cuánto lograré retener en mis recuerdos?...
¿a dónde quedarán los aromas de las plantas,
el murmullo de la fría brisa, el canto de los pájaros...
el sentimiento de breve libertad,
la alegría de un paseo de media tarde?...

Ana Belén - 'De paso'

2009-02-19T14:51:00.003-03:00

Un lindo tema de Luís Eduardo Aute, interpretado por Ana Belén, en esos años de tanto idealismo y compromiso.

QUÉ MALA SOY DOSIFICÁNDOTE (me)

2009-02-19T12:42:00.017-03:00

Es el nombre de un interesante blog (http://dememoria.blogspot.com/)
"Dosificación: determinación de cuál será la dosis (cantidad) de un medicamento". En esto yo soy muy desordenada, a veces me tomo la cápsula de omeprazol y cuando ando con dolores me tomo dos en vez de una y a cualquier hora... pero dosificación también significa "regulación de la cantidad o porciones de otras cosas". Es el problema que surge con la alimentación de mi perro cuando me voy a ausentar por varios días, le dejo en un recipiente grande con las porciones calculadas para esos días y más por si a caso me demoro en llegar, pero él se vuelve loco ante ese cerro de pellets y se engulle casi la mitad, cómo explicarle lo de la "dosificación"...
Pero a ti no te gusta que me dosifique y me das de ejemplo el caso del camello que toma litros de agua previo a su carrera por el desierto (tiempo menor a mis ausencias), también está el caso del oso que se alimenta en verano de manera golosa a la orilla de los ríos preparando su invernación. El tema es el "lugar" del almacenamiento, ellos, todo lo que consumen lo guardan como grasa en la joroba o en la panza y desde ahí se dosificará su consumo. Supongo que a mi perro le pasa lo mismo: comer como desaforado hasta hartarse y luego entregarse al obligado reposo hasta que vuelva el apetito, no va a morir por culpa de ese desorden, antes yo apareceré de vuelta en casa.
"Qué mala soy dosificándome". En todo existe el riesgo del hartazgo y del empacho y supongo que con esto estoy subestimando tu capacidad de almacenamiento de mi amor (en tu corazón).

Luis Eduardo Aute "No te desnudes todavía"

Paseo un día de febrero.

2009-02-07T00:57:00.006-03:00

Esta vez, la plaza y las dos calles principales de Pto. Octay estaban concurridas, parroquianos y turistas de paso le daban un carácter más animado al pequeño pueblo.

Entusiasmada, comencé mi recorrido de otras veces:
crucé la plaza hacia el kiosco de chocolates caseros; después, con un chocolate en la boca, caminé hacia la siguiente esquina donde se yergue una de las antiguas casonas de estilo alemán destinada a oficinas del departamento de salud de la municipalidad, hoy con su color desteñido y descascarado y con su jardín seco y abandonado;
avancé hacia la siguiente esquina para bajar hacia la pequeña costanera hecha alrededor de una entrada del lago, me detuve unos segundos para mirar el hotel Haasen, el color verde nilo de antaño lo habían cambiado por un amarillo mantequilla con las barandas café, con esto sentí que se acentuaba la aridéz que me provocaba en ese momento el pueblo.

Todo el paisaje se veía abandonado, la maleza estaba alta, basura, bancos rotos… entre un remolino de polvo y mis pensamientos encaminé mis pasos hacia la biblioteca.

Ésta también se veía descuidada, entré y me fui a recorrer los estantes con libros, “Literatura de miedo”, Marco Antonio de La Parra… el bibliotecario no me reconoció, cinco para la una, iba a cerrar.Siempre hay casas que ganan mi interés y mi memoria.

De vuelta a la plaza subiendo la cuesta, se estaba nublando y se sentía el bochorno del medio día. Ahora todo parecía estancado, un grupo de hombres descansaba sobre el pasto amarillo de la plaza y reía con las bromas que se hacían entre ellos, era la tregua del trabajo del obrero.

Entones me dirigí hacia la iglesia ubicada en lo alto, a la entrada del pueblo, con la mejor vista del lugar.

Pero las nubes, cada vez más bajas, taparon el paisaje del lago y del volcán, terminando así con la ilusión nostálgica de mi paseo. Las cosas no se repiten dos veces de igual manera, ni siquiera para los planetas.

Campo de trigo, camino entre Puerto Octay y Frutillar.

"La Guerra"

2009-01-16T16:35:00.007-03:00

¿Qué significa la guerra en nuestra historia universal, en nuestra historia y prehistoria?...
¿Qué significa La Guerra en nuestra propia historia?...

¿Tenemos tiempo para meditar sobre ella, mientras cruzamos la calle, mientras tomamos un café frente a la plaza, mientras caminamos al trabajo?...

Pero la vemos casi todos los días en los noticieros de la tarde.

¿A caso podríamos haber construido la historia del hombre sin guerras?... ¿a caso podríamos vivir sin nuestras propias pequeñas guerras?... la guerra de todos los días en el hogar, en el trabajo, en la calle, en el amor, hacia la Tierra...
Un mundo sin guerras, ¿cómo?... todos pensando igual, todos contentos con la vida, conformes con lo que nos tocó, sin ambiciones, respetando normas, leyes provenientes de una voz divina, sin cuestionamientos, felices... ¿se lo imaginan?... sin pensamientos egoístas, sin individualismos, sin egoísmos, sin originalidades, sin libertades. A cargo de un sólo líder, intachable, bueno, justo, sabio... por sobre todas las cosas (¿un tirano?...)

Nuestra compañera inseparable, La Guerra.

"Pare" (J. M. Serrat)

"Tiempos Modernos"

2009-01-13T23:37:00.007-03:00

Aquí estoy, con dos celulares, el negro a mi derecha y el metálico a mi izquierda, atenta a cualquier llamado: trabajo y casa. Pero qué es esto?!...

Facebook, recupero una vieja amistad, dos, tres... alegría enorme, conversación atropellada por los recuerdos, datos mutuos y sueltos para ponerse al día sobre todo este tiempo de lejanías. "Nos estamos llamando", "nos estamos escribiendo"... nada ocurre, así como aparecieron de la nada, así se van las palabras y las promesas de visitas reales y virtuales... reencuentros con fantasmas del pasado.

Otra vez "enero" de un año que ya dejó de ser nuevo.

Vamos tirando muy rápido el carro de la batalla, sigo la carrera sin poder mirar para el lado. La mujer de Lot quedó transformada en estatua de sal por mirar hacia atrás en la huida, por mirar el pasado... el eterno castigo bíblico.

Mi futuro más cercano era arreglar el jardín con la llegada de la primavera, eso nunca alcanzó a ser hoy y ahora ya es pasado, las flores están secas.

Mis buenas intenciones se me escurren como agua por entre los dedos.

Galatea, con su mirada llena de nostalgias, tiene que seguir esperando que yo tenga tiempo.

(fotos de Luís Poirot)

21 de diciembre.

2008-12-10T22:34:00.016-03:00

Siempre me angustió levantarme por la mañana, asomarme por la ventana y ver otro día gris. Motivo suficiente para sentirme deprimida, irritada y molesta con el mundo, incluido este "pueblo".

La pregunta era:
¿en el Caribe podría ser distinto?...
sol, calor, color... ¿cambiaría mi ánimo?... colores, aromas a frutas maduras, a café... mummmm... "para hacer bien el amor hay que venir al sur..." claro, eso cantaba Raffaella desde el otro hemisferio, donde todo es al revés. Pero en este sur gran parte del año nos pasamos pegados a la chimenea. Cuando miro estas viejas casonas me preocupa la poca luz que debe entrar por aquellas estrechas ventanas, y el frío y la oscuridad de sus habitaciones.

Una casa con grandes ventanales mirando hacia el Norte con su cascada de luz y calor. Soy como un girasol, como una lagartija...

Y me fui por un tiempo a vivir al trópico, conocí la rainforest con toda su lujuria, mosquitos y culebras. Conocí otros cielos cargados de pesadas nubes negras, cargadas de electricidad que en un momento del día explotaban en aguas miles, con truenos, rayos y relámpagos. Eran las tormentas para ver sentada desde la terraza, sudando sin descanso. Y las depresiones que tuve por esas latitudes no fueros por la falta de luz. Tenía que aceptar que el (mi) problema no era asunto climatológico.

Han pasado inevitablemente los años, en el Sur (mi sur) todavía los meses de invierno se me hacen insoportablemente largos, pero he ido aprendiendo a esperar con calma el solsticio de verano, disfrutando el trayecto elíptico del planeta hacia ese punto que me dará los más largos rayos de sol austral.

El 21 de diciembre, en el círculo polar antártico es el único día en que el sol se mantiene sobre el horizonte durante 24 horas.

Puesta de sol en el Pacífico.

A propósito de Raffaella Carrá... el VIDEO!

reconciliándome con mi ciudad...

2008-11-30T21:34:00.019-03:00

T
o
R
R
e
s

Tonos pasteles,
construcción y cielo en suave armonía,
una obra humana y divina.

bajando por Freire hasta Bilbao...

2008-11-21T23:20:00.015-03:00

Comienzo mi tour "al rescate del pasado" subiendo por Prat con Barros Arana...
Me entusiasmo con estas rosas maduras, recostadas sobre este típico cerco de madera.

Me atrae esta ventana con su cortina de encaje.

Algún torpe gigante la aplastó?...

Es una casa típica y los cables también.

En el empalme de Prat con Freire me encuentro con esta casa ya deshabitada.

La misma casa por el costado de la calle Freire.

Siguiendo por Freire, las galerías como en el "viejo oeste"

Y las esquinas con sus puertas para negocios.

Sigo y me atrae el contraste de estas dos fachadas: la primera, con la madera sin pintar, luce el amarillo del musgo seco por el sol, mientras la casa vecina golpea con su azul.

Esta casa sobresale en la cuadra con su porte, entrada y balcón. Lleva años con el cartel "SE VENDE", su compra es su muerte.

Un "Bauhaus" de madera...

Todo se vende, la cuadra entera se vende... ya no se puede mantener este tipo de casas, en invierno no hay forma de calefaccionarlas y de protegerlas de los temporales de lluvia.

Qué hermosa esquina.

Siempre me ha gustado pararme en este punto a observar esa hilera de ventanitas... (tu paciencia es admirable adaptándote a mi ritmo zigzagueante y sincopado)

Escapa un poco del estilo arquitectónico anterior pero también es una construcción típica, donde se combina un primer piso de concreto con el segundo de madera, compartiendo esta casa varias familias con entradas por el frente y por ambos costados.

La ventanita de la derecha es de un pequeño negocio de verduras y está protegida con barrotes, a los pobres también les roban.

ah!... luchando contra la gravedad.

Ya vamos llegando a Bilbao, una casa con más estilo, también condenada a desaparecer, el cartel de la izquierda, abajo de la pintura negra, dice SE VENDE.

ALTO!... Por aquí algo está pasando...

... la vieja casona de 2 pisos de madera, en la esquina sur poniente de Freire con Bilbao, ha sido demolida.

A pesar de la resesión, mi ciudad se sigue renovando, echando abajo viejas construcciones mal tenidas por nuevas moles como gigantes trasatlánticos de 1ª clase, varados en medio del pavimento polvoriento. No son gaviotas, son palomas surcando el cielo gris. No es la sirena de un barco anunciando su llegada al puerto, entre semáforos, vehículos y transeúntes, es la señal del medio día en mi agitada ciudad.

Y, doblando en la esquina de Freire con Mackenna, nos vamos a tomar un café.

2008-11-07T21:51:00.001-03:00

Ahora, ahora, ahora...

2008-11-04T20:48:00.002-03:00

Una bella versión de la cantante catalana Mónica Naranjo, de un gran tema de Mina Massini ("Ancora, ancora, ancora" 1978), en su álbum "MINAGE"

"tEATRo del abSurdo"

2008-10-28T18:05:00.013-03:00

Jorge Díaz

UNA DE SUS ESCASAS DECLARACIONES
(culturaenmovimiento.cl)

"SOBRE LA FUNCION DEL TEATRO"

*Un grupo de personas se 'reúne en torno a otro grupo de personas. Rito, contemplación, catarsis. Yo diría auscultación de nuestra condición humana, enfrentamiento con el vértigo de lo inexpresable.

Brutal paradoja (¿es paradoja o aspectos de una realidad polivalente?): cuando chocamos con nuestra impotencia frente al misterio y nos quedamos mudos, estamos en ese mismo momento expresando y participando una realidad más honda y visceral que la consciente.

Escribo un teatro de la realidad. No me interesan los mitos ni las fábulas, tales como decir: "la vida es así o así, el hombre es éste o aquél". No me gustan las mentiras y eso es una mentira. Yo no sé lo que es la vida ni hacia dónde va el hombre, y eso es una verdad más importante que todo. Sólo que cuesta expresarla, porque al acercarse a ella con el instrumento vil de la palabra, todo se transforma en un ridículo discurso escolar de fin de curso.

He escrito muchas tonterías y probablemente seguiré haciéndolo. En forma bastante pretenciosa y tonta he asumido el papel de iracundo profeta o consejero moralizante o anatomopatólogo social; pero, de vez en cuando (y aún con estos sesudos atuendos), he producido, a pesar mío, chispazos de verdad. Pequeños y lacerantes momentos incomprensibles, en que se hallaba algo del dolor y densidad del hombre verdadero.

Lo incomprensible atrae como un vértigo y lo inexpresable es la razón de ser del escritor (simplemente comprobar su ineficacia).

Escribo sobre la muerte y el sexo. No conozco otros temas. Creo que es escribir sobre la vida. Y me dominan dos sentimientos únicos: la cólera y la risa, que se presentan extrañamente unidos, y la fisión ocasional de este núcleo desata en mí la violencia: ¡bendita sea la violencia!

"El arte y la libertad son cosas que hay que recuperar y usar contra el orden establecido’

J DIAZ

último deseO
COMO VEO LLEGAR
MI ÚLTIMA HORA,
HAGO SABER QUE
DESEO DONAR MIS
ÓRGANOS SEXUALES
A UN BANCO DE OJOS.
HE SIDO SIEMPRE UN
EXHIBICIONISTA REPRIMIDO.

ANTICUERPO

Las campañas para el sexo seguro han terminado con la fiesta del cuerpo. Empieza la era del anticuerpo. Aconsejan usar preservativos hasta en la nariz (sobre todo, cuando son narices fálicas) y, por supuesto, en los dedos de las manos y de los pies.
Ahora se lleva el sexo "light", la líbido "diet" y, sobre todo, el sexo oral, que consiste en hablar, hablar, hablar... (hoy chatear, chatear, chatear...)

Ulysses´Gaze.

2008-10-12T13:59:00.007-03:00

o "LA MIRADA de ULISES"

La película es de Theo Angelopoulos, con Harvey Keitel como el viajero que anhela recuperar una mirada perdida... así dicen en la web los comentarios sobre esta película. Ha sido para mí una película tan "grande" que quedo muda a la hora de hablar de ella, mucho más que 5 estrellas en la votación. Su ficha técnica se encuentra en la web.

Fue uno de esos miércoles de cine arte en el pequeño teatro del Liceo de la Alianza Francesa. Alcancé a escuchar al organizador que acostumbraba a darnos una pequeña introducción: "... es una película de ritmo lento, de larga duración ( cerca de tres horas) pero vale la pena..." y en la oscuridad, con vocación de cinéfilos, comenzamos a buscar la mejor postura para no fracasar en el intento. Terminó, la luz, la retirada junto con los saludos de reconocimiento y a la vez de despedida, todos a sus casas... así era siempre. Pero yo ya había perdido la atención en todas las otras cosas, ya no podía sacarme de la cabeza esas imágenes, su música, el paisaje, el rostro y mirada de "A", los otros rostros, sus relaciones amorosas y de amistad, la guerra, Los Balcanes, el río Danubio, otras guerras, lo absurdo, la búsqueda de los orígenes, el viaje en busca de esa mirada perdida... el final del viaje, que es el origen, con el renacer de una lucidez dolorosa pero enriquecedora...

Para mi fueron días de silenciosa agitación interior, no podía concentrarme en nada más...!qué exageración!... rebobinaba la película y volvía a repasar sus escenas tratando de entenderlas, tratando de descubrir más señales, tratando de explicarme una historia universal y personal , siempre tan confusas para mi. Tuve que arrendarla y verla otra vez, nuevos hallazgos, otra vez, otra vez... Ulises regresando a Ítaca, era necesario ese viaje y todos esos años...

El viaje que permite entrar en la historia de los pueblos y en la historia íntima, reflexionar y descubrir la historia profunda del hombre. A pesar de ser una historia de tragedias al final del viaje nace la esperanza: el amor y la amistad existen bajo las ruinas.

La mirada de Ulises también es un homenaje al cine, con una cámara que viaja a través del tiempo y a través de una geografía convulsionada por las revoluciones y las guerras. Y en medio de eso, el hombre y la mujer (con muchos rostros), desvalidos como cuerpo pero fuertes en su humanidad.

Delta del rio Danubio

El último Tango en París.

2008-10-11T22:31:00.015-04:00

Nada tiene sentido, ni siquiera conocer nuestros nombres. Nada tiene sentido, menos una biografía de tontas anécdotas, viejas fotos, colecciones de discos, estampillas... cuando todo puede desaparecer en un cerrar de ojos. La vida y el gran vacío que la puede acompañar: creer en el amor, casarse, tener hijos, bautizarlos con nombres bonitos, bajar la cabeza y salir otro lunes al trabajo, pagar cuentas... la jubilación, esperar la muerte. Nada tiene sentido, no quiero escuchar tu nombre, en esta habitación amémonos libres de historias personales y de malditas tradiciones de familia e iglesia. Qué sentido tiene conocer nuestros nombres si eso no va a explicar ni a cambiar lo absurdo y miserable de nuestras existencias...

Derecho a réplica.
Todo tiene sentido, conocer nuestros nombres. Todo tiene sentido, una biografía de entretenidas anécdotas, antiguas fotos, colecciones de discos, estampillas...inocentes cartas que se conservan aunque todo pueda desaparecer en un cerrar de ojos. Todo tiene sentido... La vida, los grandes vacíos que la pueden acompañar: creer en el amor, casarse, tener hijos, bautizarlos con nombres bonitos (A...), en alto la cabeza... salir otro lunes al trabajo, pasar un buen fin de semana... ir de compras... pagar cuentas... la jubilación?, esperar la muerte... disfrutar la vida... Todo tiene sentido, quiero escuchar tu nombre, en esta habitación amémonos con todas las historias personales... de amadasyodiadas tradiciones de familia e iglesia. Tiene sentido conocer nuestros nombres a pesar que eso no va a explicar ni a cambiar lo absurdo y miserable que se pueda pensar... en algún instante... de nuestras existencias...
(G.)

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Queen Radio GaGa Liveaid

2008-10-09T20:50:00.001-04:00

Más recuerdos!!...

"No sigas rompiendo mi CORAZÓN" (please...)

2008-10-05T11:36:00.001-04:00

jaja... qué tiempos!...

Yo quería tener ese corte "prícipe feliz" y, unos años después, tuve un pantalón con pechera.
Un lindo tema y simpáticos recuerdos.

Puntos suspensivos...

2008-09-30T21:37:00.005-04:00

Tengo tres cartas guardadas en un pequeño sobre ya amarillo. Papel cuadriculado de cuaderno universitario, de un joven universitario. Entre frases incompletas de canciones con muchos puntos suspensivos, me despisté y no supe más de aquel poeta soñador. Entre “Querida Lola” “No sigas rompiendo mi corazón” “Fascinación” "Reina de la nieve" “Si” “Quédate junto a mi” “Mi dulce dama” ... no supe más de ti. Pero el tiempo y nuestra vida amarrada a él, no es lineal como afirman en la escuela y es así como se ha producido un bucle virtual que te ha devuelto a mi, con cientos de puntos suspensivos que no importa completar...

Café EXPRESS

2008-09-07T12:06:00.032-04:00

Mira, aquí vienen por fin los cafés y con dos bombones.

El arte de comer lentamente un bombón sin ensuciarse los dedos.

-Ya sonríes.

-Ya me siento mejor. Pásame el azúcar. Me dieron ganas de seguir comiendo bombones.

-Ese es el truco, ahora llamas al muchacho y le pides la carta: tortas, kuchenes, estrudel de manzana... tu paladar ya está dispuesto para...

(ese beso... que no me das)

-Me gusta este lugar, tan cerca de lo cotidiano y a la vez tan lejos del bullicio y del smog, del trabajo... ¡Mira ese balcón! ya tiene flores.

La calle con sus adoquines y este café con su toldo me llevan fantasiosamente a otros lugares.

-Te ves bonita con esa bufanda...

Comer y conversar, ya está aquí la torta. Una torta, un tenedor, un cuchillo y una boca golosa. El arte de usar bien los implementos. Mi tenedor y mi cuchillo separando pequeñas porciones de selva negra. Siempre me he complicado con el uso de estos dos artilugios, quizás nunca he sido diestra y por eso este enredo. Te miro de reojo, la cucharita del café sale de tu boca limpia de espuma... “cucharitas”, café "Spoon" de Heredia... Bebes el café, me hablas y yo nada escucho, ríes y yo enredada con los recuerdos, el tenedor y el cuchillo: mano izquierda con el tenedor, mano derecha con el cuchillo, corto, paso el tenedor a la mano derecha para así llevarme un trozo de torta a la boca, qué complicado y largo es el camino, te miro, me sigues contando las mil y una anécdotas de tu viaje al Caribe.

-El calor, la humedad y los mosquitos eran insoportables... usábamos unos inciensos, supongo que el humo los espanta...

Sólo falta verte fumar un cigarrillo, pero tú no fumas y yo tampoco.

Qué complicado y largo es el camino. Paso la punta de mi lengua por mis labios con chocolate y café.

-¿Hasta cuándo vas a estar aquí?...

-Hasta hoy...

-¡Tan pronto!...

¿Y sí me quedo un día más?...

-La cuenta, por favor.

Demora el garzón y me pongo ansiosa.

-Gracias.

Y nos despedimos con un tímido beso.

Me quedo con el sabor a poco y, mientras me alejo, trato de recordar tu sonrisa y tus últimas palabras.

¡en la variedad está el (buen) gusto!

Mina Mazzini: Parole Parole/Il Cielo In Una Stanza

2008-09-07T12:04:00.001-04:00

Parole, parole... para terminar la trilogía de Mina, de quien no me dan ganas de despedirme, entonces entro a youtube y me deleito con este y otros videos de sus presentaciones ante amplios escenarios y elegantes orquestas de los años 60 y 70 de la televisión italiana. Ampliemos nuestros gustos melómanos hacia el pasado...

"Alibi"

2008-08-27T20:36:00.005-04:00

Alibi falsi e inutili
improbabili parole senza verit?
che si aggrappano a ragioni troppo fragili
che si piegano a passioni colme d'anima.
Alibi non colpevoli,
sussurrate a volte urlate a facce increduli,
bugie che rimangono rinchiuse qui
ma che vorrebbero buttarsi in voli liberi...
Sento il respiro dimmi dove sei
quel tuo profumo gia mi brucia
quale colpa mi dai...

Alibi possibili
non trovo piu per difendermi ora,
alibi si sciolgono come fiato
contro il vento ormai.

Alibi nascosti dietro un brivido
che tradiscono i miei occhi e il cuore ingannano,alibi
alibi che non stanno in piedi e lentamente cadono.
Ti sopravvivo senza vivere,
appesa a un filo, equilibrio instabile...

Alibi per fingersi
piu forti di un desiderio assurdo,
Alibi si sciolgono come fiato
conro i vento ormai.

Sono parole che mangiano l'anima,
alibi stupidi bruciano come sale...

Alibi possibili non trovo piu per difendermi ora
alibi si sciolgono come fiato
contro il vento ormai.
Cercare alibi.

Palabras claves:
Mina Mazzini - DIVA gay - Alberto Giacometti - surrealismo - esculturas - video clip 2007...

Eran personajes desgarbados de una fragilidad extraña, cuerpos estilizados que parecían quebradizos y etéreos como seres desvalidos marcados por el abandono.

"Balada para mi muerte" Piazzolla y Mina (1972)

2008-08-21T23:13:00.006-04:00

Moriré en Buenos Aires, será de madrugada,
guardaré mansamente las cosas de vivir,
mi pequeña poesía de adioses y de balas,
mi tabaco, mi tango, mi puñado de esplín.

Me pondré por los hombros, de abrigo, toda el alba,
mi penúltimo whisky quedará sin beber,
llegará, tangamente, mi muerte enamorada,
yo estaré muerto, en punto, cuando sean las seis.

Hoy que Dios me deja de soñar,
a mi olvido iré por Santa Fe,
sé que en nuestra esquina vos ya estás
toda de tristeza, hasta los pies.
Abrazame fuerte que por dentro
me oigo muertes, viejas muertes,
agrediendo lo que amé.
Alma mía, vamos yendo,
llega el día, no llorés.

Moriré en Buenos Aires, será de madrugada,
que es la hora en que mueren los que saben morir.
Flotará en mi silencio la mufla perfumada
de aquel verso que nunca yo te supe decir.

Andaré tantas cuadras y allá en la plaza Francia,
como sombras fugadas de un cansado ballet,
repitiendo tu nombre por una calle blanca,
se me irán los recuerdos en puntitas de pie.

Moriré en Buenos Aires, será de madrugada,
guardaré mansamente las cosas de vivir,
mi pequeña poesía de adioses y de balas,
mi tabaco, mi tango, mi puñado de esplín.

Me pondré por los hombros, de abrigo, toda el alba,
mi penúltimo whisky quedará sin beber,
llegará, tangamente, mi muerte enamorada,
yo estaré muerto, en punto,
cuando sean las seis, cuando sean las seis,
¡cuando sean las seis!

MINA

M I N A

MINA MAZZINI

La atribulada Galatea.

2008-08-08T22:56:00.026-04:00

Atribulada con tantos cables y tantos enchufes.

Muy coloridos pero !mucho enredo!

Mummm... la cosa se va complicando y...

ya parece una hOrrible pesadilla!...

cables cruzados por todos lados!

Pececitos anaranjados nadan en perfecta simetría.

MOTAS de polvo sellando ese plato de tallarines de PVC... (más parecen anguilas)

¿Y ESTO?...

¡JURO no ser
obsesivo-compulsiva
por el orden y la limpieza!

Fragmentos urbanos 2

2008-08-03T22:16:00.003-04:00

La pena me queda grande, la siento como un feroz alien que golpea con fuerza demoniaca por salir del centro de mi pecho.
Salgo a pesar de la lluvia, mi habitación y toda la casa me ahogan.
Llueve fuerte, me meto a una galería comercial para protegerme sólo por un rato, en un local veo una oferta de bonitos y coloridos paraguas, pero salgo con el clásico paraguas negro.
Lluvia y viento, la caída natural de las hojas de los árboles ocurrirá en pocos minutos. Camino en contra del viento llevando como escudo mi paraguas, camino hacia el solitario mirador de otros tiempos.
La vieja estación de trenes remodelada, blanca y con su techo de cobre color verde. Más acá se ha instalado un juego de entretenciones, ¿quién podría no tener recuerdos de infancia asociados a estos carruseles?... la línea del tren, la casa del maquinista... todo sigue igual detrás de esos pastizales, ¡tan lejos y tan cerca de la rutina de la ciudad! Tras mío la esquina y su casa de dos pisos, siento mucho frío, la lluvia y el viento no dan tregua y yo pongo toda mi rabia en mantener firme mi paraguas. La hojas vuelan, la tarde cae detrás de los cerros de la costa, mi pena también se va diluyendo. Tomo el atajo de la escalera y vuelvo hacia la ciudad con sus luces y olvidos.

LA TIRANA

2008-07-26T18:51:00.019-04:00

Esta mujer fría como el mármol, necesitaba con urgencia la luz y la tibieza de los trópicos, era cuestión de sobrevivencia.

El solsticio de invierno la tenía al borde de oscuros y fríos parajes mentales.

¿Quién ha sido el afortunado que ha elegido donde vivir y no se ha equivocado en el intento?..

Galatea se creyó la Reina de las nieves de todos esos cuentos de la niñez y creyó que lo más sano era el oxígeno y la clorofila de bosques de helechos gigantes y puntas enroscadas, bosques de pálidos líquenes y esponjosos musgos sobre troncos de mañíos milenarios. Un verde paisaje en las faldas de una cordillera imponente con su blanco manto. Se equivocó en su precoz elección.

Hoy "creía" que lo más cercano al paraíso estaba al Norte de su reino, al Sur del Ecuador, hacia el trópico de Capricornio.

El 16 de julio, ¡qué mejor fecha para viajar a La Tirana! a 72 kilómetros de la ciudad de Iquique. Tan fácil como llegar al mercado. Allí, un hombre vociferaba la salida de improvisados recorridos hacia el pueblito, en esta ocasión invadido por miles de fieles creyentes, turistas y vendedores, acompañando a la Virgen morena.

Gala necesitaba de toda esa luz y de todo ese calor y color y

¡ahí estaban!... la vida abierta como un abanico multicolor.

Y Galatea, en estado de blanca y enfermiza palidez, se inyectó todo lo que pudo entrar por sus ojos, por sus oídos, por sus poros, olfato y gusto:

coloridas faldas con blancos calzones,

trenzas con amarras y pompones;

fantasiosas máscaras con largas y coloridas caballeras y capas con símbolos religiosos bordados en oro;

indios con botas cargadas de cascabeles, pitos, matracas, bombos, platillos...

En cada esquina la "Carmelita" recibiendo los homenajes de sofisticadas y sencillas hermandades religiosas.

Fascinación, asombro, deleite, gusto, alegría, espontaneidad, energía, salud, vida...

Pley para ver espectáculo.

Galatea ya se veía morena y vital.

(en construcción)

2008-07-06T22:21:00.016-04:00

Otro día, abro la puerta y me encuentro con esto, quiero devolverme, pero las cartas ya están echadas y como todos los lunes: ¡cansada! Pero, con heroísmo de mujer moderna, me tiro a lo que será una semana de lucha por la sobrevivencia.

Y los días pasaron entre papeles, conversaciones y algunos logros importantes, no estuvo tan mal y ahora es sábado por la mañana, camino por calles húmedas pero más luminosas. Me paro en esta esquina...

De esta vieja casa, por esa vieja puerta, se asomó un viejo de gafas antiguas, con su nariz respingada oliendo el ambiente. Una casa vieja con un viejo habitante, cuando muera ese viejo morirá su casa.

Y por Amtahuer pensando en esto y en otras cosas, en los baobabs, en estos árboles con sus musgos y líquenes, en los baobabs y en la rosa del Principito. Hacía un frío húmedo y comenzó a lloviznar.

Por Amtahuer llegué a Matta, ahí esta esperándome esta vieja casa. Puedo decir que la alcancé a conocer en sus tiempos de esplendor y tenía pendiente sacarle fotos.

Hace algunos años, desde la ventana de su torre derecha vi asomarse a la "loca Follert", ya era una leyenda, y por sus jardines vi correr con cierta envidia a los nietos, "los locos Follert". Este cerco de alambre se lo pusieron por estos días, no creo que la intención sea recuperar esta casona como herencia de la cultura alemana de esta ciudad.
Saco fotos, al frente los gritos de los niños de un colegio me permiten cortar con un pasado que no depende de mi para continuar en el presente.

http://www.atinachile.cl/content/view/224243/SALVAR_CASAS_ANTIGUAS_EN_CHILE.html

Confía en mi, confía en mi...

2008-06-22T21:26:00.017-04:00

Y vas por las calles de tu ciudad conquistando miradas y corazones.
Hipnotizando con sonrisas y susurros.
El “arte de la seducción”
Y ¿para qué?, digo yo, si no sabes “retener y cuidar".
Sólo una colección de anécdotas,
ciento de historias con números telefónicos y aromas afrodisíacos.
¿Qué es eso: codicia, avaricia... tener por tener?
Conquistas y tus conquistas las dejas escapar como agua por entre los dedos.
¡Cuidado con el derroche, en los tiempos actuales es un pecado imperdonable!

-Adiós- dijo el zorro-. He aquí mi secreto, que no puede ser mas simple:
"sólo con el corazón se puede ver bien; lo esencial es invisible a los ojos".
-Lo esencial es invisible para los ojos- repitió el Principito para acordarse.
-Lo que hace mas importante a tu rosa, es el tiempo que tu has perdido con ella.
-Es el tiempo que yo he perdido con ella…- repitió el Principito para recordarlo.
-Los hombres han olvidado esta verdad - dijo el zorro - pero tú no debes olvidarla.

Eres responsable para siempre de lo que has domesticado. Tu eres responsable de tu rosa….
-Yo soy responsable de mi rosa…- repitió el Principito para recordarlo.”

Y el Principito se puso triste por esa orgullosa rosa que había dejado sola,
allá en su pequeño asteroide.
Supo que por haberla cuidado ya era por siempre
responsable de ella y que, por lo mismo,
esa “rosa”,
a pesar de ser igual a todas las de este jardín,
era única y especial para él.
Ella estaba allá sola,
quizás ahogada por un baobab,
era casi seguro que ella lo estaba necesitando.
El Principito, tan pequeño,
ya había aprendido lo que significaba domesticar.

(Por estos lados también crecen pequeños baobabs)